Irmãos, não importa o que! (One-shots)

Morrendo pelas feridas de saída Parte 2

Era uma verdade universalmente reconhecida que, nove dias depois de receber um tiro no peito, três dos quais foram terríveis e nebulosos de se lembrar, os dois últimos dos quais foram insuportavelmente sufocantes e enfadonhos , Tim queria café.

(E daí. Ele estava parafraseando. O livro era estupidamente antigo e ele só o leu uma vez, de qualquer maneira.)

Mas Tim não aguentava mais Jason sentado ao lado da cama e rosnando sem palavras toda vez que ele coçava os pontos ou mexia no tubo intravenoso, Stephanie brincando com seu cabelo (bem ... admito que não foi tão ruim) enquanto tagarelava sobre a escola, o tempo e o mais recente esmalte que ela e Cass haviam experimentado, Bruce entrando e checando seu soro, dois segundos depois de Alfred, e saindo com um tapinha gentil no ombro de Tim, e Cass apenas sentado ao lado dele por horas, silenciosamente esfregando sua cabeça.

(Tudo bem. Ele se sentiu meio mal por preocupá-la. Cassie passou. Porque ela era pura e boa. Ao contrário dos outros.)

E ele não aguentava mais de Damian sendo tão ... estranho.

Ele apenas ... sentou-se lá. E ficou olhando. Cada vez que Tim se contorcia ou gemia de dor - o que era meio frequente, considerando o hematoma de sete centímetros de largura em torno do buraco entre suas costelas que o atravessava - a cabeça de Damian se ergueu e ele olhou fixamente, os olhos arregalados, com o que Tim quase chamaria de medo se ele acreditasse que o pirralho era capaz disso.

(Mas não, ele tinha que parar de pensar dessa forma. Ele sabia que Damian podia estar com medo. Ainda havia um traço disso em seus olhos vidrados quando ele foi coberto por um lençol. Estava lá quando eles o trouxeram de volta e olhou em volta e percebeu que Dick não estava lá. Estava lá quando Tim mal conseguia enxergar através da dor, e ele escorregou ao lado da maca, pressionado contra Jason sem piscar.)

E tudo isso teria sido mais do que suficiente para lidar com isso, mas, além disso, ele estava morrendo de vontade de tomar café e Alfred não o deixaria tomar. Ele supôs que os outros perceberam que ele não aguentava comer muito quando ainda estava com oxigênio da cânula estúpida e coceira em seu nariz, e eles provavelmente estavam certos. Ele também estava restrito a uma dieta exclusivamente líquida, de qualquer maneira - o que era uma chatice porque ele quase mataria por uma fatia de pizza - mas Alfred estava deixando para caldo, água e suco. E caramba, Tim havia levado uma bala e permanecido vivo durante um grande total de sete febres nos últimos cinco dias, e bravamente suportou os mimos sem fim de sua família, e ele queria um pouco de café frutífero.

Foi quando ele teve uma ideia. Uma ideia horrível. Uma ideia maravilhosa e horrível.

Ocorreu-lhe quando olhou para Damian, que estava sentado ao lado de sua cama e brincando em seu telefone, enquanto (mal) escondia o fato de que estava olhando preocupado para Tim a cada poucos minutos quando pensava que Tim não estava olhando. Tim ficou intrigado com as possíveis consequências, os prós e os contras, e descobriu que havia boas chances de sucesso. De uma espécie. Então, ele limpou a garganta e disse: "Uh. Ei, Damian?"

Damian ergueu os olhos do telefone. "O que."

"Você quer me ajudar a me sentir melhor?"

"Não." Damian disse, impassível, olhando para trás em seu telefone.

Droga. Escrito errado. Tim analisou o sentimento em seu tradutor interno de Damian e tentou novamente. "Você quer que eu me recupere bem, sem complicações de longa duração?"

Damian ergueu os olhos novamente. Uma sobrancelha se ergueu sarcasticamente. "Depende", disse ele suavemente, mas Tim levou a vitória porque agora estava mostrando interesse. "O que isso envolve, e em quantos problemas eu terei com Pennyworth?"