J'étais ce gars, qui passait l'entièreté de ses journées, isolé dans sa bulle et qui s'en contentait.
Mais un soir, cette vie n'a plus suffi.
L'heure bleue est apparue et j'ai eu accès à ce site.
La Lune était au première loge, elle me regardait rép...
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🌙
— À ton avis, je choisis le haut jaune ou blanc ?
On était samedi. Le 17 novembre plus précisément, et il était 5 heures du matin. Je redoutais l'aurore et la rosée du matin plus que tout, alors que Neven jonglait entre deux chemises de teinte différente. Il collait successivement l'une puis l'autre contre son torse.
Il était décoiffé, et ne portait toujours pas de tee-shirt. Étonnamment, j'aimais bien cette vision de lui.
— Blanc, le jaune c'est moche, ai-je répondu avec conviction.
Je le voyais réfléchir. J'étais allongé à plat ventre sur mon lit, mes pieds battant l'air. Je n'avais pas fermé l'œil de la nuit, et pourtant, le temps m'a paru infiniment court.
— Je refuse cette critique. C'est littéralement la plus belle couleur derrière le rose
— Je m'autorise cette critique, et je reste sur ce que j'ai dit. Cette couleur est atroce.
— Alors c'est quoi ton top 3 de couleurs ?
J'ai gloussé parce qu'il n'y avait qu'avec lui qu'il était possible d'avoir un débat sur des foutues couleurs à 5 heures du matin passées.
— Noir, bleu foncé et rouge, ai-je énuméré sans l'once d'une hésitation.
— Noir c'est une nuance pas une couleur, monsieur l'artiste.
J'ai levé les yeux au ciel. Il a souri, et a glissé une cigarette entre ses lèvres. Il en fumait toujours deux. Une au début de notre appel, et une autre à la fin.
— La ferme, c'est pareil.
— Non, a-t-il répliqué parce qu'il était borné.
— Et toi, après le rose et le jaune ?
— Le orange. Ça me rappelle les couchers de soleil.
J'ai esquissé un sourire aussi, tandis que des teintes chaudes se glissaient sur son visage. Il a retiré la clope d'entre ses lèvres, la maintenant entre ses deux doigts. Je n'aimais pas le orange comme il l'aimait lui, mais je commençais à apprécier celui qui peignait le bout de sa cigarette quand il me parlait.
— T'es un amoureux du crépuscule hein ?
C'était une question rhétorique. Il l'était. C'était évident.
— Comme t'es un amoureux des étoiles.
— Exact.
Il a jeté un œil à son téléphone. Sa cigarette continuait de s'embraser. C'était un peu la représentation métaphorique d'un sablier. Quand elle se sera entièrement consumée, il exhalera un soupir, et me dira « je dois y aller », et je ferais comme si, moi aussi, je devais y aller.
