Un.
Deux.
Trois.
« Mais où est-ce qu'ils sont tous passés, bordel ! »
Un.
Deux.
Trois.
Je place le flingue contre mon crâne. Je n'ai plus qu'à tirer.
J'ai été mordu.
Un.
Deux.
Trois.
Ils ne reviennent pas. Ils ont disparu. Brenda, Sonya et Aris. Ils ont disparu.
Un.
Deux.
Trois.
J'essaye de compter pour ne pas perdre les pédales.
Ça fait une heure que ça s'est passé.
Un.
Deux.
Trois.
Je n'arrive pas à aller plus loin que ça. À chaque fois que j'essaie, mes pensées divaguent.
Je suis perdu.
Je suis seul.
Retour à la case départ.
🌧️🌧️🌧️
S'ils avaient été avec moi, dans cette foutue baraque qui avait visiblement résisté aux pilleurs et à l'apocalypse, Brenda et Aris se seraient régalés.
Cela fait trois semaines. À peu près. Je n'ai aucun moyen d'être sûr que trois semaines se sont réellement écoulées. Mais j'ai compté les jours. Chaque nuit, je comptais.
Un.
Deux.
Trois.
Quatre.
Cinq.
J'avais réussi à aller jusqu'à cinq. Mais au-delà, mon esprit n'arrivait plus à suivre.
Je revoyais leur regard. Celui de Sonya lorsqu'elle s'est faite mordre en même temps que moi. Est-ce qu'elle allait bien? Est-ce qu'elle aussi, elle semblait guérir ? Ou s'était-elle transformée en l'un de ces monstres morbides et affamés de chaire humaine?
Je n'en savais foutrement rien.
J'avais essayé de les chercher.
Tout ce que j'avais trouvé, c'était cette putain de maison pourrie qui sentait le renfermé. Elle ne payait pas de mine, ce qui avait dû empêcher les pilleurs de s'y aventurer, de peur de tomber sur la pire menace de ce monde actuel: d'autres humains.
Je m'y étais aventuré, comme j'étais persuadé que j'allais, de toutes façons, mourir à cause de cette morsure affreuse.
Ça n'avait pas été le cas.
J'étais toujours là, en vie. Un type de dix-huit ans, qui passait son temps recroquevillé dans cette cuisine dégueulasse.
Les placards contenaient des tonnes de trucs à bouffer. Il y avait des bouteilles d'eau, de la confiture. J'y ai même trouvé du beurre de cacahuète et du Nutella.
