Bienvenue au Mordret's Pub - Tome 1

La rage des mécamages

Le lendemain de son interrogatoire, Naola descendit tard de sa chambre, la tête encore embrumée de ses émotions récentes.

« Harlem et Igniire sont morts », l'accueillit Mordret alors qu'elle n'avait même pas refermé la porte de service derrière elle.

Elle se figea. Le vampire crut bon de préciser :

« J'ai pensé que cette information vous intéresserait.

- Que... »

L'adolescente, le cerveau endormi malgré l'avancée de la journée, eut du mal à analyser la nouvelle. Elle lui fit l'effet d'un coup dans le ventre.

« Le webster est mort dès les premières minutes de l'assaut. Igniire, des suites de ses blessures, ce matin. En fin de matinée...

- Fermez-là ! s'exclama Naola. Ça ne va pas de m'annoncer ça comme ça ? !

- J'ai pensé que cette information vous intéresserait, répéta la créature avec un léger haussement d'épaules.

- Stupide vampire ! »

La jeune fille tourna les talons et remonta les marches, quatre à quatre. Elle attrapa son sac et une cape, puis courut dehors. Jusqu'à La Dragonnière... ou ce qui tenait encore debout à cet emplacement.

Il pleuvait dans la ville couverte, tout autour de la zone. Les toits avaient été soufflés par une explosion et la chaussée, à nue, demeurait noircie de cendre. La gargote n'était plus qu'une ruine ravagée par les flammes.

Naola s'arrêta là où les fédés l'avaient interpellée. Les poings serrés, la gorge nouée. Incapable de détacher son regard de ce qui restait de la bâtisse qui lui avait servi de premier refuge, elle s'engagea dans la rue. À mesure qu'elle avançait, elle sentait les larmes lui monter aux yeux.

La zone s'était transformée en champ de bataille et, même si les corps en avaient été évacués, on devinait la violence de ce qui s'était déroulé là. Le bâtiment avait été éventré par le feu. Le comptoir, à demi brûlé et renversé, témoignait de nombreux impacts de sortilèges. Les mécas avaient dû s'abriter derrière.

Trois personnes s'affairaient dans les décombres. Trois humains, mercenaires, dont les armes étaient posées à portée de main. Une petite sonnerie stridente résonna à l'approche de Naola et ils relevèrent la tête vers elle. L'un des gars attrapa son arme, un gantelet proche de ce que pouvaient porter les sorciers pour tenir leurs concentrateurs, et la braqua sur la nouvelle arrivante.

« Dégage de là, sorcière ! » ordonna-t-il d'une voix forte.

Son artefact vibra du son caractéristique indiquant qu'il venait de l'armer. Naola se figea. Ses joues ruisselaient de larmes. Harlem et Igniire étaient morts, tués par les P.M.F. Plus de dessert offert par la maison, réalisa-t-elle un peu bêtement. Elle n'entendrait plus jamais le rire gras d'Igniire.

Par quelle injustice la situation avait-elle pu dégénérer de la sorte ? Le menton tremblant de sanglots, elle leva les mains au-dessus de sa tête, sans bouger, sans reculer. Le mécamage ne baissa pas son arme pour autant.

« Je connaissais Harlem et Igniire, articula-t-elle d'une voix cassée.

- Et alors ? Tout le monde les connaissait ici. Mais y'a pas un sorcier qu'a levé la main pour les défendre ! Barre-toi je te dis, ou je tire ! cracha l'homme en avançant vers elle.

- Joe, du calme. Elle n'y est pour rien, cette gamine. Qui t'es au juste ? » demanda l'une des deux femmes qui l'accompagnaient.

Naola porta son regard sur elle. Elle était vieille, tassée, le visage couvert de petites rides, les cheveux blancs. Elle avait les yeux d'un bleu délavé qui ressortait sur sa peau rougie - elle avait dû beaucoup pleurer. L'adolescente nota qu'un mécartifice remplaçait son bras gauche. L'objet pendait, inerte le long de son corps, déséquilibrant sa silhouette.