Toronto, le 15 avril 2013
Monsieur,
Je m'appelle Marjolaine Kózscu ; je n'aime pas mon prénom, ni la musique, ni les chansons.
Mais ça, ce n'est pas très important.
J'ai 16 ans. Et parfois 15, parfois 17. Parfois 13, parfois 20. Ca dépend du jour, de mon humeur, de l'heure à laquelle je me réveille. Je suis d'origine roumaine. Ca n'a pas de logique mais je le marque quand même. C'est pas classé, c'est pas privé, faites de cette information ce que vous voulez.
J'attends de voir si ça change quelque chose. Ou pas. En vrai, j'en ai rien à fiche. Triplement, Quadruplement rien.
Cette lettre non plus d'ailleurs. Elle est sans sens. Peut-être plus tard... Mais j'en doute. Pas maintenant en tout cas. Elle est là parce qu'on m'a demandé de la faire. « Ecris quelque chose », a dit ma mère. « Pour maximiser tes chances. » Elle pense que c'est une compétition, que tout est une compétition ; avec des perdants et des gagnants, des médailles, des podiums, des records. Que la perfection existe, même pour ça. Elle ne comprend pas que je m'en contrecarre. Vraiment.
J'écris juste parce que ça a l'air de lui faire plaisir et qu'elle me bassine depuis deux semaines avec cette histoire – ça vire au harcèlement, je suis bien d'accord.
Donc voilà.
La raison du pourquoi du comment.
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Les partitions éparses
बेतरतीबDes monceaux de papiers, des mots au mètre, qui à chaque ménage de printemps, forment une pile d'idées inachevées.
