don't hug me ♠ yoonseok

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Minha mãe insiste que, antes de eu ir a qualquer lugar com Hoseok, ele tem de vir jantar aqui em casa. Tenho certeza de que ela consulta todos os websites de predadores sexuais antes. Não acredita que eu o tenha conhecido na internet e, dadas as circunstâncias, não posso mesmo culpá-la. Ela fica um pouco surpresa quando eu concordo com o plano.

— Só não pergunte sobre os 43 ex-namorados dele, está bem? Ou por que anda por aí carregando um machado. — Digo, deixando-a sem palavras. — Estou brincando em relação ao machado. 

Mas, na verdade, nada do que eu possa falar consegue acalmar a mulher. É insano. Ela coloca aquelas luvas de borracha amarelas e começa a esfregar com a intensidade que você em geral reserva para quando alguém vomita em cima da mobília. Digo que não precisa fazer aquilo, porque afinal Hoseok não vai comer no chão, mas ela apenas faz um gesto com a mão me dispensando e me manda limpar o quarto. Eu tenho a intenção de limpar o quarto. Tenho, de verdade, mas tudo que consigo fazer é limpar o histórico do meu navegador da web, e então me sinto totalmente exausto, não pense que não limpo a meleca da minha cama de manhã, sou um cara bastante limpo. Todas as roupas sujas estão enfiadas no fundo do armário, ele não vai vê-las. 

Por fim, é a hora de ele chegar. Na escola, Jimin me pergunta se estou nervoso com a visita de Hoseok, e digo a ele que não. Mas, claro, isso é mentira, estou nervoso principalmente por causa da minha mãe e de como ela vai agir. Estou esperando por ele na cozinha, e ela corre de um lado para o outro feito louca.

— Eu devia arrumar a salada. — Mãe diz olhando ao redor da cozinha.

— Por que você devia arrumar a salada? 

— Hoseok não gosta de salada?

—  Eu disse pra você que acho que Hobi comeria bebês focas se a gente servisse isso, mas o que estou perguntando é: por que você precisa arrumar a salada? quem a desarrumou? eu nem cheguei perto. Foi você quem bagunçou a salada, mãe? Se foi você, é melhor arrumar! — Estou fazendo piada, mas ela não acha a menor graça. E eu penso: não era eu quem devia estar surtando aqui? Hobi vai ser o primeiro n-n-n- (não consigo) namor-r-r- (vamos lá, yoon) namora-namora (aqui vamos nós) namorado meu que ela conhece. Embora, se ela continuar falando de salada, talvez eu tenha de trancá-la no quarto antes de ele chegar.

— Tem certeza de que ele não é alérgico a nada? — Ela pergunta novamente.

— Fique. Calma. 

Como se de repente eu tivesse habilidades supercaninas, ouço um carro parando na entrada de casa. Antes que minha mãe possa me mandar pentear o cabelo e calçar sapatos, já estou saindo pela porta e vendo Hobi desligar a ignição.

— Corra! Corra! — Mas o rádio está tão alto que ele não consegue me ouvir. Ele apenas sorri. Quando abre a porta, dou uma olhada no carro dele.

— Mas que...?!? —Digo espantado.

É um Mercedes prata — o tipo de carro que você esperaria ver dirigido por um cirurgião plástico — e não o tipo de cirurgião plástico que conserta os rostos estragados de bebês africanos famintos, mas o tipo de cirurgião plástico que convence as mulheres de que a vida delas acabará se aparentarem mais de 12 anos. 

— Saudações, terráqueo! Venho em paz. Leve-me ao seu líder! — Ele diz ao sair de seu carrão.
 

Devia ser estranho tê-lo à minha frente em nosso segundo encontro apenas, e devia ser muito excitante estar prestes a ser arrebatado naqueles grandes braços, mas, na realidade, ainda estou embasbacado com o carro.