Non voglio parole
che non siano intrise di sangue.
Quest'acuta, insostenibile disperazione
ammortizzata da tre millimetri
di epitelio, solo ora mi accorgo
che è necessaria
se voglio far dell'arte.
Si contorce e freme
[l'anima;
si annoda e si annida
[il dolore.
Sei metri di matasse aggrovigliate
nel ventre anatomico
e io che sciolgo nodi utopistici
con la punta di uno spillo;
datemi del veleno per placare
le convulsioni poetiche
della mia anima tormentata
da una crisi adolescenziale
di mezza età.
Non voglio Arte
che non sia intrisa di disperazione.
YOU ARE READING
Abisso organico
PoetryNon so neanch'io come definirlo, se paura del vuoto o voglia di cadere. Non so neanch'io cos'è, quest'abisso organico che proviene dallo stomaco, dal fegato, dal cuore, dal cervello, e che vomita parole. ----- "Eri tu che mi dicevi che quando ci...
