Noches de verano en primavera

Arrancado de raíz

Como un árbol arraigado al suelo, entregaré cuchillos al carnicero para seguir comiendo de sus manos, formando juntos una simbiosis por la supervivencia. Aún así, como un árbol arraigado a la lluvia, derramaré sangre para evitar que una gota de sabia caiga al suelo y se desperdicie. Las raíces tienen que mantenerse húmedas, pero no beben de cualquier charco. No se saciarán con lodo.

Y por ser árbol arraigado y firme, debo mantener las hojas en alto. Al caer la noche solo ellas habrán visto el sol, y solo el sol necesitan para vivir. Están tranquilas y las envidio por eso. Serenas porque saben que solo dejarán de ser ellas cuando los amaneceres se tornen oscuros y estrellados. Saben que eso no pasará, al menos no por ahora.

Por eso mismo debo ser un árbol arraigado a mí mismo, para nunca depender del jardinero o las heces de los animales. Simplemente del sol y la lluvia. Que ellos decidan cuando será mi final, y hasta entonces, vivir en autarquía con las hojas y las raíces.

Sin más jilgueros que rompan las ramas en las que se postran.