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DOVE TOQUA DOUCEMENT SUR LA PORTE DE LA CHAMBRE DE ROSE, AVANT DE L'OUVRIR. L'adolescente la dévisagea lorsqu'elle entra, et Dove avant jusqu'au centre de la pièce, fourrant ses mains dans ses poches.
— Je suis Dove, dit-elle. C'est moi qui t'ai trouvé avec Dick.
Rose la considéra quelques instants avant d'hocher la tête.
— Bah... merci. Je suis Rose.
Dove fit un pas en avant.
— Quand est-ce que tu comptais nous en parler ?
Rose plissa les paupières.
— De quoi ?
— De ton père.
Elle se tourna vers la détective, l'air extrêmement lasse.
— Quand je dis aux gens qui est mon père ça se termine jamais très bien. Il est pas très populaire.
Les lèvres de Dove se retroussèrent alors qu'elle croisait les bras sur la poitrine, irritée.
— Qu'est-ce qu'il fait à San Francisco ? Il doit pas être ici pour une réunion de famille, hein ?
Rose eut un rire ironique.
— On avait du temps à rattraper.
— Ça a pas eu l'air de très bien se passer.
— Disons qu'on avait quelques différents. Rien qu'on ne puisse régler par des thérapies.
Un sourire fit frémir le coin de la bouche de Dove.
— Tu serais surprise. Qu'est-ce qu'il a fait ?
Rose perdit de son flegme.
— Il a tué mon frère.
Les épaules de la détective s'affaissèrent alors que de la compassion l'envahissant. Elle pinça les lèvres et vint s'asseoir à côté de Rose.
— Il lui reprochait d'avoir de mauvaises fréquentations, continua-t-elle.
— C'était quand ? demanda doucement Dove.
— Environ quatre ans.
Elle hocha la tête.
— Et qu'est-ce qui te fait réagir seulement maintenant ?
— Comme il est de retour je suis venue le saluer à ma manière.
Dove soupira.
— Ça n'a pas eu l'air de jouer en ta faveur.
Rose planta son unique œil dans les siens.
— J'ai toujours un œil en état de marche. Il serait mort à l'heure qu'il est si vous ne m'aviez pas ramené ici.
Dove s'offusqua, et Rose secoua la tête en soupirant.
