"Sin un alma más presente que la mía, decaída.
Sin ninguna voz en esta mi habitación salvo la mía, desanimada.
El sonido pausado y detonante como mi guitarra, mi única arma.
Tocando intensamente cada cuerda de mi guitarra entre trago y trago.
Hablando solo, cantando solo, respirando solo, bebiendo solo, pero queriendo con nadie.
Dónde está mi amor. Dónde está mi vida. ¿Dónde estoy?
Mi amor se fue por ahí, y yo aquí esperando, lo que llaman la vida loca.
Sufro por dentro. Mi familia está lejos. No tengo familia aquí.
Sólo yo, vino, flamenco y un corazón sin valor.
Qué estoy haciendo con mi destino."
Eso cantaba Verdi de forma amateur sentado en aquella silla de madera, en su cuarto, solo con una guitarra, una vela encendida y una botella de vino a medio terminar. Se sentía muy melancólico y sentimental, como cada noche, hasta que los ruidos del exterior que entraban desde la ventana interrumpieron su momento. Dejó la intriga, se levantó, con dificultades puesto que iba un poco trompa, cosas del alcohol.
Miró por la ventana. La noche era preciosa. Lo único positivo del momento según su punto de vista.
