Lemuria - Taekook

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Ces deux-là, encore une fois.

Ces deux-là dans la voiture rouge, sur le plateau traversé de champs de lavande, d'oliviers, de soleil.

Ces deux-là les yeux plantés dans le ciel. Ils écoutent leur cœur battre, leur cœur qui bat encore. Ils écoutent les violons de la chanson, la dernière chanson de la face B. Et le paysage défile.

Ces deux-là qui arrivent dans un village minuscule. Une église blanche, une place déserte. Une maison pas trop grande, au bout d'une allée en ardoise, au milieu des platanes et des pins. Jungkook crochette la serrure. Un tournesol dans un vase près de la porte. Ils entrent.

Le plat de pêches sur la table de la cuisine, la nappe couverte d'épis de blé. Des restes dans le frigo. Jungkook les fait réchauffer, Taehyung continue le livre sur le canapé, après avoir mis la cassette dans le magneto. La dernière chanson de la face B. Les violons ennivrés.

Jungkook rejoint Taehyung sur le canapé. Ils ne disent pas grand chose. Ils savent parfaitement ce qu'ils attendent, ce qui les attend. Ils savent qui est en route pour les tuer à nouveau, pour les tuer pour de bon. Il y a cette maison, perdue dans les collines, mais ça ne suffira pas. Ils ne le disent pas, c'est inutile. Ça ne suffira pas.

Le poisson qui nage dans son bocal, dans un coin. Le clair obscur. Le temps s'est enlisé. Taehyung a reposé le livre sur la table, le livre à la couverture jaune. Celui-là même qu'Hoseok retournera. Celui-là même qui vaut surtout pour la fin. Mais la fin, il ne la lira pas.

Ces deux-là, au crépuscule.

Les assiettes dans l'évier, une bouteille de vin sur la table à côté. Taehyung s'y connait un peu, il dit "c'est un bon vin", l'air étonné. Jungkook lâche un rire rauque, Taehyung sourit. C'est étrange. C'est étrange, n'est-ce pas ? Jungkook a déjà enregistré, sur la cassette, ses dernières paroles.

Deux verres dans les mains, une bouteille de vin, mais dans l'entrée, les phares d'une voiture sur les murs. Jungkook lâche la bouteille sur le carrelage. C'est déjà terminé. Tout est déjà terminé. Une tâche immense et pourpre qui se déploie sur le sol. Ils se précipitent à l'étage, dans la chambre du bout, sur le lit à la couverture jaune. Des pas sur les débris de verre. Des pas dans l'escalier. Une main, dans une main. C'est déjà terminé.

Ces deux-là, une dernière fois.

Et la suite ne vaut pas la peine d'être racontée.

Fin.