ICE CASTLE ❅ {l.s}

❅ THIRTEEN

Michigan, Louis

O som estridente do meu telefone recebendo uma ligação me acordou de abrupto no meio da madrugada.

Às uma e meia da manhã eram chegadas e tudo que eu desejava se resumia a uma boa noite de sono, mas parece que um pobre coitado, como eu, não é digno de algo tão crucial.

Com os olhos ainda se esforçando para abrir e o corpo totalmente mole, me ergui na cama, tentando não tocar em Clifford enquanto me levantava. Usei uma das mãos para tatear a mesa de centro em busca do aparelho e só então, finalmente, atende-lo.

— Liga amanhã, filha da puta.

Ameacei desligar, mas a voz do outro lado causou uma paralisia no meu cérebro.

— Tomlinson?

Rouco e lento, como sempre.

— Isso são horas, cara? O que você quer?

— Me encontre no Palmer Park em uma hora.

— Ficou maluco? - sussurrei alto, coçando os olhos.

— Não se atrase.

E o furacão Styles estava de volta. Tão estressante quanto na semana passada, tão irritante quanto ontem e tão sério como sempre.

Respirei fundo, impulsionando minhas pernas para conseguir ter força o suficiente para me pôr de pé. Caminhei pelo quarto, adentrando o banheiro e repousando as palmas das mãos no balcão da pia.

Após toda a rotina de higiene pessoal, vesti três camadas grossas de roupa, gorro e touca de frio.

Nota interna: Matar Harry Styles.

Pegar um táxi a esta hora não era uma opção, então pus meus fones de ouvido, tratando de andar o mais rápido possível, mas aproveitando a vista ao meu redor.

O Indian Village é um lugar histórico de Detroit, famoso por sua arquitetura eclética impressionante e pelos restaurantes conhecidos, como Sister Pie em Kercheval Ave e o Craft Works na Agnes St. Apesar de tudo isso, era um lugar perigoso e também conhecido por sua má fama quanto a roubos.

Houveram minutos incontáveis de medo e angústia, até que meu bairro tivesse sido deixado para trás e o Grixdale Farms estivesse à minha frente.

O portão do parque se encontrava escancarado, então não precisei de esforço para adentrar o local, mas levou certo tempo até que eu finalmente encontrasse o cacheado.

Ele havia montado uma espécie estranha de piquenique, no meio da grama, com lençol quadriculado, sanduíches, café e suco. Atrás de si, havia um galão pequeno, provavelmente com água. E por fim, duas velas no centro de tudo.

— Você só pode ser louco. - me aproximei, com os braços cruzados.

— Olá, Louis Tomlinson. - me olhou com a cara deslavada.

— Espero que tenha um bom motivo para me fazer atravessar o Indian Village, em meio a onze graus negativos, às duas da manhã...

— Você tem algum tipo de insegurança com o corpo?

Bebericou o copo de suco preso a sua mão que, como de costume, era coberta por uma luva.

— Como assim?

— Vergonha de alguma cicatriz ou problemas com o tamanho excessivo da sua bunda... algo do tipo. - deu de ombros.

Isso é sério?

Apesar de ter muitas perguntas em mente, toda essa situação me parece estranha demais para que eu ignore por querer informações sexuais.

— Onde quer chegar? - semicerrei os olhos.