ICE CASTLE ❅ {l.s}

❅ TWENTY ONE

Pra quem queria uma ideia das luvas do H:

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Moscou, Louis

A noite de sábado chegou mais rápido do que eu esperava, trazendo consigo o programa livre e a minha última chance de competir no Grand Pix.

Meu novo figurino, dessa vez em um tom pastel de roxo, é formado por uma jogger com vários bolsos e o collant sem mangas, repleto de desenhos minimalistas em um tom de cinza.

Na maquiagem, o estilista extravagante que eu me lembro se chamar Ricci, decidiu que exagerar seria uma boa opção. Então, ao invés dos delineados, fomos para uma sombra lilás que ia do côncavo até a lateral da minha cabeça, sumindo por entre meus fios de cabelo. E para fechar com chave de ouro, uma linha de lantejoulas passando acima de minhas sobrancelhas.

Modéstia à parte, eu estou gostoso pra caralho.

Já o castanho ao meu lado, optou por um terno preto, sapatos sociais da mesma cor e uma tiara na cabeça. A junção perfeita para que eu pudesse soltar uma de minhas gracinhas.

— Confundiu as olimpíadas com um velório?

— Não sei. - me encarou. - Você confundiu com uma festa a fantasia e está indo de teletubbie?

Ouch!

— Cala boca, eu 'tô perfeito!

— Nunca disse o contrário.

Estamos na mesma rotina do dia anterior. Trancados em um carro preto, com mais dois nos cercando, apenas para um percurso de cinco minutos.

Entendo que o Styles goste de chegar de forma ilustre, mas eu não tenho que estar no meio disso, certo?

Quando alcançamos o evento, o de olhos verdes me deixou mais uma vez com seus brutamontes e correu para se esconder em algum lugar onde as câmeras não o encontrassem. Talvez se ele levasse esses idiotas consigo, ao invés de deixá-los na minha cola, pudesse se esconder com mais facilidade.

Segui para os meus exercícios e reconhecimento de arena, com fones sem fio plugados ao ouvido e a maior garra que pude conseguir, até que eu estivesse confiante o suficiente para correr com os olhos fechados.

Sentei-me no início da arquibancada, analisando os outros participantes enquanto entupia o corpo de água.

— Louis Tomlinson, certo? - um homem alto, careca e com provável descendência latina, se aproximou. - Meu nome é Ramon.

— Sou eu. - sorri sem dentes.

— Assisti à sua apresentação ontem. Foi belíssima, aliás.

— Obrigado.

— Percebi que o Sr. Nikiforov não veio com você e acabei por vê-lo através da televisão, no Skate Austrália, estou correto?

Ótimo.

— Creio que sim. - fiz-me de desentendido.

— Não acha que ele está muito sobrecarregado para lhe dar a atenção necessária? - aquele semblante inocente. - Sou o técnico do Santiago Blanco e levando em consideração seu primeiro lugar, atualmente, creio que pode ter a certeza de que tomaria conta dos seus interesses da melhor forma.

Direcionei minha visão ao outro lado da quadra, vendo o espanhol com os braços cruzados e uma feição não muito agradável.

Típico.

— Não estou interessa... - fui interrompido.

— Ficar sem treinador pode ser bem prejudicial a sua carreira.