Mamă.
Mamă, ce cuvânt melodios,
Rupt din inima Raiul,
Adus pe Pământ pentru alinare.
Doar că eu nu mai pot găsi alinare în el.
Căci mi-e interzis s-o fac.Plânsă, pierdută, distrusă;
Asta-i tot ceea ce văd eu în tine
La doar treizeci și nouă de ani.
Și plâng deodată cu îngerii, mamă.
Plâng pentru tine, pentru mine...
Lacrimile îmi vărs pentru sufletul tău,
Căci din al meu a mai rămas doar cenușa.
Iar tu ai doar treizeci și nouă.Păcatele să le răscumpăr de-a-și putea,
Și sufletul mi l-aș da
Doar ca să-ți alung durerea
Ce de ani sufletu-ți degrada
La doar treiș' nouă de ani.Dar nu-i posibil,
Iar eu mâinile-mi frâng,
Scăpând lacrimi p-ascuns.
Și-așa ajung să acuz insomnii,
Gândindu-ți problemele în încercarea aiurită
De a le rezolva cu minte de copil
Și cu mostre sigilate de fericire.Păcat însă mamă,
Că la treiș' nouă
Sterilitatea fericire nu-i de ajuns,
Iar eprubetele pline de amintiri sigure
Nici măcar nu te amăgesc.Petale de ghiocei în păr
Și lăcrimoare pictate pe obrajii tăi,
Sunt particularitățile pe care le observ
Când îmi zâmbești la treizeci și nouă.Buzele pictate-n roșu-mbătător de durere
Și viorele colorare cuibărite sub ochi
Îți sunt culorile pictate pe pielea albă,
Tăindu-ți imaginea și încrederea,
La doar treizeci și nouă.Mâinile ca frunzele-n furtună,
În sufletul parcă-ți tună.
Fulgere de mânie-n ochi,
Dar cuvintele nu-ți scăpa printre întunecații nori.
Zâmbet-fragilitate,
Petale firave de trandafir în martie,
– Nici n-ar trebui să existe –
Îți e personalitatea indiferentă și rece
Ce moartă zace
În bucătăria noastră.Jur, mamă, că nu te-nțeleg.
Suferința o-nduri stoică,
Dar pe timp de război
Ripostă n-ai.
Și iar pierzi
Căci din nou ți-e frică să ripostezi.
Doar că tu uiți ceva.
Mamă, ai doar treizeci și nouă.Dar mă ignori,
Mintea-ți e plină de griji.
Și iar te neglijezi.
Chiar de-ți cânt în strună,
Ai doar treizeci și nouă.Așa că luptă cum o făceai cândva
Și redevin-o ceea ce admiram!
Căci știu că ești tot acolo,
Dorindu-ți să redevii tu.Drept urmare, abandonează-ți frica.
Și fragilitatea sparge-o
Chiar de-n cioburi te-i tăia
Căci durerea ne face mai puternici.
Chiar de ai doar treiș' nouă.Puternicul soldat eu-l văd în tine
Și îndârjirea de altă dată în suflet ți-o zăresc.
Așa că nu renunța.
Înaintează cu pași hotărâți
Și salvează-te,
La doar treizeci și nouă.Căci eu nu mai pot
Să fiu puternic nici măcar pentru tine.
Căci sufletul mi-a obosit,
Iar trupu-mi arde de durere.Așa că luptă pentru amândoi
Și câștigă războiul
Ce libertatea o să-ți aducă înapoi.
Fiul tău ce te-a iubit mereu, Jefferson Alexander Woods
YOU ARE READING
Cadavrul din patul vecinului
Poetry| Poezie | POEZÍE, (1) poezii, s. f. 1. (Spre deosebire de proză) Arta de a exprima o idee sau un sentiment în mod plastic, cu ajutorul imaginilor, al ritmului, mai ales sub formă de versuri Un volum de poezie în care au să se ilustreze poeziil...