Hermione se despertó con un paño fresco y manos cálidas. Sus párpados revolotearon, sus labios se separaron. A pesar de haber estado en cama durante cinco meses, se sentía bien. Mejor que bien. No tenía sed ni dolor. Sus labios no estaban secos ni agrietados. Sus músculos no se habían atrofiado. Se sentía mejor de lo que se había sentido incluso desde su renacimiento como elfa.
Para estrenar.
¿Cómo se llama uno que nace de nuevo por segunda vez?
Abrió los ojos y se sentó, un jadeo proveniente del elleth sentado al lado de su cama. El que había estado secando la frente de Hermione con un ungüento de olor dulce. Hermione arrugó la frente, reconociendo el olor de uno de sus propios brebajes curativos, uno destinado a heridas contaminadas y viejas cicatrices.
Había un tirón en la piel de su frente que nunca había estado allí antes. Levantando la mano, Hermione pasó las yemas de los dedos sobre la anomalía, de alguna manera no se sorprendió al encontrar tejido cicatricial arrugado levantado en forma de un relámpago dentado. Se le escapó una risa incrédula mientras se preguntaba si algún día los magos encontrarían los restos del ritual que usó para proteger Greenwood. ¿Y esos fragmentos llegarían a tiempo a las manos de Lily Potter para proteger a su hijo? Pero si eso era así, ¿de dónde procedía la magia, dado que la propia Hermione basó el ritual en lo que sospechaba que se había hecho para proteger a Harry? ¿Fue su marca el resultado de conocer a Harry Potter o su marca el resultado de la de ella? Tal vez ambos y ninguno, una rueda del tiempo que gira sin fin.
Fue sacada de su cavilación por un movimiento con el rabillo del ojo.
"Arwen," dijo Hermione, y lo encontró tanto natural como extraño cuando la palabra se pintó en el aire, flotando allí por un momento antes de desvanecerse.
Arwen no podía ver la palabra, ni pintaba con su voz, y Hermione encontró eso insoportablemente triste de alguna manera incluso cuando sabía que las cosas eran como debían ser.
"¡Princesa! ¡Por fin despiertas!" exclamó Arwen, derribando su canasta de costura en su prisa por atender a Hermione, colocando una mano contra la frente de Hermione y otra en el punto de pulso de su muñeca.
"Estoy bien, Arwen Evenstar", dijo Hermione con su voz musical, viendo cómo la oración se arremolinaba como humo, las palabras envolvían a Arwen y se hundían en su piel, reforzando sutilmente su encanto, porque ahora Hermione era la Maia de Accord, la realización de una nota equivocada enderezada, heredera del manto de Mairon, y así cuando habló el mundo escuchó. "Aunque ya no soy como antes. Soy más y menos, aparte de mí mismo y, sin embargo, parte del todo. Soy el Gris. Escucho la Canción".
Los labios de Arwen se arrugaron con preocupación. "No entiendo."
Hermione sonrió, y era tan hermoso como el día y tan insondable como el mar, dejando sin aliento a Arwen. "Lo sé."
Arwen se fue a buscar a Elrond, el surco entre sus cejas cantando de su preocupación y aprensión de que Hermione había sido dañada de alguna manera. Lo que más temía era Estel y cómo se sentiría al encontrar a su madre tan cambiada.
Hermione no estaba preocupada por Estel. Ahora era un hombre adulto, y pronto reclamaría su reino y tendría a Arwen a su lado. Su vida estaría demasiado ocupada una vez que hubiera pasado sus pruebas como para preocuparse por su madre por mucho tiempo.
No, sería Laerornien quien sentiría este cambio con mayor intensidad. Laerornien, que todavía era una niña y, sin embargo, tenía la edad suficiente para ver la diferencia en su madre. Laerornien que cantó con los árboles. Laerornien, que era lo suficientemente sensible a la magia y la Canción como para no considerar a Grey Istari como la misma mujer que Hermione the Green y comenzaría su propio asentamiento de elfos lejos del Greenwood una vez que alcanzara la mayoría de edad, asumiendo un deber. eso habría sido una vez de su padre si Hermione nunca hubiera aparecido en el bosque.
