"Au pire, on meurt" est un thriller sur fond de criminalité, où deux âmes perdues cherchent la vérité dans un monde impitoyable.
Dalibor, ancien militaire et fin stratège à l'allure de pirate, va faire la connaissance de Kristina, une traductrice à...
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Pendant le trajet en voiture je me suis senti observé, fausse impression due au sentiment de culpabilité qui me colle à la peau. Depuis plusieurs heures l'amour-propre a quitté mon corps, mais depuis trois minutes c'est pire encore.
"Tu dormiras peut-être mieux ce soir"
Comme si boire allait m'aider.Absurde. Le rhum ne sert qu'à alimenter ma dépression et je vois déjà comment ce meurtre va venir s'ajouter au reste pour me gâcher mes nuits.
Ce que je viens de faire est beaucoup trop sérieux pour se diluer dans quelques grammes d'alcool, s'évanouir sur de la musique, ou disparaître dans la pénombre de ce bar.
Kristina qui ne comprend rien pense que mon silence est dû à la colère. Ce n'est pas la colère mais le dégoût, l'écœurement, la déception de soi.
Avec le peu de considération qu'elle a pour sa propre vie, ça ne m'étonne pas que la vie des autres ne l'intéresse pas plus que ça. Et, tandis que je croule sous le poids de la mort d'une personne, elle danse.
Froidement, j'ai abattu un homme. Pour eux c'est normal, tuer ne demande pas beaucoup de réflexion et la réflexion c'est bien la dernière chose que César attend de nous.
Mais malgré mes défauts, malgré mes faiblesses, malgré le masque que je me force à porter parfois, je ne peux pas vivre sans me regarder dans le miroir. Préoccupé dans mon subconscient, je me sais coupable et ça me ronge.
De multiples interrogations tambourinent mon esprit concernant cette transaction. Toute cette souffrance, toute cette persévérance pour finir dans l'ignorance ? Impossible !
Ma main droite se glisse dans la poche de mon pantalon. En attrapant le paquet de cigarette mes doigts effleurent la puce-gps que j'ai pris dans la boîte à gants. Lorsqu'elle a mentionné les documents, l'idée m'est venue comme un éclair.
Je ne peux pas faire autrement sous peine de réduire mes chances de savoir pour quel genre d'affaire j'ai vendu mon âme au diable en condamnant ma conscience à perpétuité.
Bien décidé à tirer un moindre profit du crime que je viens de commettre, j'observe du coin de l'œil son énorme sac à main posé sur la chaise d'où dépasse le dossier bleu d'Agostini.
Le moment venu, j'en profiterais pour y glisser la puce. La suite ? Aucune idée, j'aviserais. J'attends juste que s'en aille le scarabée derrière le bar qui me regarde avec curiosité depuis plusieurs minutes.
Elle crève d'envie de parler mais ne trouve en moi qu'un mur solitaire. Pourtant elle insiste, cherchant à se faufiler dans l'espoir de desceller mes lèvres qui ne s'entrouvrent qu'à intervalles régulières pour avaler le rhum.
