Diario de un suicida ®

Consecuencias de querer

...

Me despierto llorando...siempre lo hago.
Busco entre mis sabanas algo que nunca ha estado ahí.
No te encuentro.
Lloro.
Estúpida,él no es real. Él no vendrá a rescatarte. No eres una labor social. Para,mueve tu culo,que nadie te va a sacar de este infierno; oigo a lo lejos.
No se quien me lo dice,hace mucho perdí la cordura como para que me importe.
Quiero replicar,gritar que él vendrá,me tomara y luchara contra todo por mi,pero se que no es real. Nada de esto es real.
Me levanto.
No puedo sostenerme.
No puedo respirar.
No puedo soportarme.
Mi piel no la siento mía.
Es un recuerdo lejano la chica que luchaba
O la chica que gemía.
No soy nada.
No soy nadie.
No siento nada.
Soy...polvo.
Polvo de recuerdos.
Polvo de momentos.
Polvo de tristezas.
Polvo de su ausencia austera invisible.
Él no esta aquí.
Él nunca ha estado aquí

Voy al baño.
Unas gotas de sangre aun corren por él lavamanos,exponiéndose para recordar mi dolor.
No se que me hice.
No recuerdo nada de anoche.
Mi pelo esta manchado de su olor.
Mis manos de su sangre.
Mis ojos de su figura.
Mi pecho de su amor.
No se como llegue a esta edad.
O lo que hago.
Que me paso?
Por que demonios no hago algo?
Y luego te veo.
Ahí,muerto,junto a un saco de palabras huecas.
Y recuerdo como quede hecha mierda:
Anoche,en mis sueños,me dijiste un te amo
Y te creí.

Sombra17