« Les filles de joie ont pour mère la tristesse. » Jean Cazeneuve.
Nous étions en septembre. Ne cessaient de me tomber sur la figure de fines perles d'eau tandis que je tentais de réchauffer mes mains en les frottant l'une contre l'autre. Je n'avais pas prévu cette bourrasque de vent ni cette forte pluie donc j'arborais un jean noir et un débardeur blanc. Je tremblais de la tête aux pieds et mes joues étaient rosées.
Assise sur un banc, je tentais de lire mais me rendis compte au bout de cinq minutes que sur mon roman trempé, une petite phrase qui trônait en haut de la page tournait en boucle dans ma tête.
« L'avenir viendra d'une longue douleur et d'un long silence. »*
J'avais beau être présente physiquement, mon âme était autre part. Peut-être dans un monde meilleur ? Peut-être engouffrée dans des souvenirs horrifiants ? Je ne saurais m'en rappeler. Tout ce dont je me souviens, c'est que je n'étais pas là. Peut-être ne l'avais-je jamais vraiment été jusqu'à ce jour ? Peut-être ne faisais-je pas partie de ce monde ? De leur monde.
Des bruits de pas me sortirent de ma méditation et je relevai la tête pour admirer un spectacle qui me serra, je ne saurais dire pourquoi, le cœur. Tu étais là, à quelques mètres de moi, courant, les larmes aux yeux, comme si ta vie en dépendait. Une fille plus âgée te suivait, hilare, en te traitant de trouillarde et de mots tout aussi blessants pour une âme sensible comme la tienne. Tu me parus alors comme un miroir brisé. Tu me parus alors encore plus resplendissante qu'à l'accoutumée. Un tic s'ensuivit dans ma tête me faisant remarquer que tu étais, en plus de tout ça, vulnérable. Tu me parus alors vulnérable. Malgré ta joie débordante et ta beauté surnaturelle, tu me parus fragile. C'est alors que je compris que tu étais la fille la plus humaine que je n'ai jamais connue. À ce moment-là, cette soudaine faiblesse me permis de me ressaisir, de me convaincre que je devais arrêter de t'envier.
Au fond, je n'ai quand même jamais arrêté.
*« Le métier de vivre », Cesare Pavese.
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Au fond...
Short Story« Tu as été pour moi ce que personne d'autre n'aurait pu être. (...) Si quelqu'un avait pu me sauver, cela aurait été toi. » Virginia Woolf, dernière lettre à son mari, Leonard. L'une était dépressive L'autre était possessive L'une était une fleur f...
