|| Les écrits de l'ennui || Courts textes randoms || Rantbook ||

Nouvelle || Angelus Custodes : Le guide de ( l'après ) vie

Une nouvelle fois, il se tenait debout au milieu de la pièce immaculée qu'était la salle des choix. À la même place que les fois précédentes, les trois portes et le livre lui faisait face. Maintenant un habitué de la chose, il s'approcha du beau livre blanc relié d'or qui semblait flotter dans le vide mais était en réalité posé sur un support rendu invisible grâce à sa couleur blanche qui lui permettait de se fondre parmi le reste de la pièce.

Traçant du bout des doigts les lettres gravés en or sur la couverture, " Dux ad mortem ", il saisit l'ouvrage, remarquant sans étonnement qu'il était plus épais que la dernière fois qu'il était venu, quelques pages s'étant rajoutées. Soupirant, il feuilleta les premières pages maintenant familières et porta son attention sur les seules pages du livre qu'il n'avait pas encore lues, celles qui avaient été ajoutées par une force étrange au moment même où il avait foulé du pied le sol de ce mystérieux endroit.

Ces dernières pages étaient comme toutes les précédentes en dehors des quatre premières, un compte-rendu long et précis de la vie qu'il venait de quitter. Cette fois-ci, elle lui avait filé entre les doigts lorsqu'il avait treize ans et que son corps, féminin pour le temps de cette existence, s'était endormi pour l'éternité après qu'il ait ingéré une dose peu recommandable de somnifères. Il soupira, remarquant que c'était la première fois parmi tout ses essais que la mort était venu le chercher à cause de son propre choix. Il savait mieux que personne à quel point la vie pouvait être cruelle, et il avait à présent fait l'expérience d'à quel point certaines collégiennes pouvaient l'être aussi.

Il savait que rien ne l'attendait pour le moment alors il s'assit et se laissa envahir par les souvenirs alors qu'il se perdait dans la lecture des pages plus anciennes.

Sexe : masculin. Âge de décès : 5 ans. Cause : Maladie.

Sexe : masculin. Âge de décès : 8 ans. Cause : Noyade.

Sexe : féminin. Âge de décès : 11 ans. Cause : Suffocation.

Sexe : masculin. Âge de décès : 17 ans. Cause : accident de la route.

Son regard resta longtemps posé sur cette page en particulier. Bordée de fines enluminures dorées, on pouvait y lire Prima vita avant les informations que peu importe qui ou quoi écrivait ce livre pensait qu'il était important de répertorier.

Fermant les yeux, des images qu'il ne connaissait maintenant que trop bien passait derrière ses paupières comme un vieux film projeté sur un drap tendu à la hâte sur une corde à linge. La nuit déjà avancée. Les chansons de son album préféré résonnant dans ses oreilles depuis ses écouteurs. Le feu vert pour les piétons. Les feux rouge pour la circulation. Le passage piéton. Les phares qui l'avaient aveuglé l'espace d'un instant. La voiture qui fonçait dans sa direction. L'alcool qui coulait sûrement dans les veines du chauffeur. Le sol mouillé par la pluie qui n'avait cessée de tomber que depuis quelques heures. Le feu rouge grillé. Le choc. Le craquement de ce qui lui avait semblé être l'entièreté de son corps. La douleur. L'arrière de son crâne heurtant le goudron. Le goût métallique du sang dans sa bouche. Sa courte vie défilant devant ses yeux. Atropos coupant son fil devenu si fin en l'espace d'un instant. Les ténèbres. Puis plus rien, juste l'aveuglante blancheur de cette pièce, la confusion, le livre et les trois portes.

Il se souvient de la panique qui l'avait envahi à l'époque. De la confusion qui l'avait submergé. Il se souvient être resté assis en boule, la tête dans les bras, pendant longtemps, à juste tenter d'assimiler la dure vérité de ce qui lui était arrivé. C'est curieux, dirait-il à présent, mais ce jour là, il est passé par toutes les phases du deuil, à l'exception qu'il était en deuil de sa propre personne.

Le choc. Les larmes sur ses joues. Sa respiration irrégulière et saccadée. Sa panique.

Le déni. Son rire que l'on pourrait qualifier de " maniaque ". Les " c'est juste un rêve, je vais me réveiller " répétés en boucle comme une incantation. Les marques rouges sur ses joues et ses bras, résultats des claques qu'il s'était infligé et de toutes les fois où il s'était pincé.