Mattheo Riddle et Flora Scamander sont les meilleurs amis de monde dès leur première année à Poudlard. Le lourd passé de Mattheo le rattrape et dans sa chute, il préfère épargner la seule personne qu'il n'a jamais aimé. Sa destinée semble toute trac...
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
✧ ೃ༄*ੈ✩
Depuis l'église, Mattheo regardait les pauvres restes du manoir, le cœur plus que lourd.
Ses yeux lui piquaient encore. Il se sentait amorphe, ailleurs, coupé de la réalité.
Des cendres volaient avec grâce, les flammes mourraient ; s'en était presque beau si le fait que son seul foyer venait d'être réduit à néant était oublié.
Jamais il n'avait eu d'endroit où il se sentait chez lui. En sécurité, à la maison, au coin du feu. Malgré l'angoisse de leur cavale, ce manoir avait été un réel lieu de ressource et de découverte.
Pour la première fois de sa vie entière, il s'était senti à la maison, entouré d'êtres aimés.
Son cœur tomba au fond de son estomac, noyé dans l'acide. En se concentrant une petite minute sur son corps, Mattheo se rendit compte que chacun de ses muscles souffraient et que l'envie de vomir était intense.
Son regard s'abaissa sur ses avants bras visibles : le tatouage mutilé était encore là et ses veines palpitaient et grossissaient. Elles n'étaient ni verte, ni bleue mais complètement noire. Il passa son doigt sur le relief, dégoûté. Mattheo avait l'impression d'avoir ingéré un poison toxique dont les effets redescendaient doucement.
Son attention n'était plus à l'église, à Draco ou aux fidèles. Il n'en avait plus la force. Des ordres avaient été donnés et si les Mangemorts voulaient la vie sauve, ces ordres seront appliqués à la lettre.
Faire en sorte que Draco soit le plus coupable du monde. Pour le vol, le meurtre et leur libération.
Entre Impéro et Oubliettes, les capuchés s'étaient appliqués à l'œuvre. Ils disparaissaient tous un à un avant l'arrivée du ministère et des Aurors.
Ils étaient les personnes les plus recherchées d'Angleterre, estimées les plus dangeureuses.
Le dos tourné aux lambeaux de l'église, Mattheo refusait d'y jeter un dernier regard. Les lamentations de son cousin, bâillonné et ficellé, lui causaient suffisamment de peine.
Glissant une cigarette entre ses lèvres, il s'éloigna de quelques pas, la boule au ventre, incapable de remettre les événements dans l'ordre.
La flamme du briquet étincella et Mattheo se demandait s'il avait vraiment tué Gareth, s'il avait vraiment invoqué une magie si noire qu'il s'était retrouvé dépossédé de son corps.
Ses yeux balayaient l'endroit et l'effroi lui fit un nœud dans la gorge. Tout cela semblait bien réel. Gareth était mort, mais à quel prix.
Les jambes flagoleantes, le Roi des Ténèbres ne regarda jamais derrière lui et se rendit au Manoir. Enfin, ce qu'il en restait.
Il en eu le tournis. Plus rien de ce qu'il avait construit et imaginé n'existait. Mattheo se souvenait encore des plans qu'il avait donné à Bill, de son exigeance de recouvrir chacune des pièces de belles roses, d'y faire installer le piano le plus performant et une bibliothèque bien fournie. Son esprit lui renvoya l'image de Flora, souriante et heureuse, à la découverte de leur nouvelle maison.
