Serendipity (Marc márquez)

Capítulo 1 ¿Eres una fan?

Trac, trac, trac. Algunas personas sienten nostalgia al escuchar una nana, como si les volviesen a la cabeza sus momentos de cuna, otras siempre tienen una melodía en la cabeza, tarareándola sin cesar, incluso si no se saben la letra, otras escuchan a Tchaikovski para relajarse. Sin embargo para mí el trac trac lo es todo, tres en uno, mil en uno, nada de letras ni acordes, un simple trac trac me calma los nervios más histéricos. Cuando éramos bebés a mi hermano le compraron un juego con herramientas de mecánico, a mí una muñeca para cambiarle los vestidos con imán, en algún punto nos dimos cuenta de que se habían equivocado al hacernos los regalos y los intercambiamos. Yo no me acuerdo, pero mi abuela siempre dice que me pasaba el día enroscando una tuerca con la llave inglesa. Trac, trac, trac. De ahí vendrá mi sonido, el que me ha acompañado desde antes que empezase a caminar. Mi hermano y yo siempre bromeamos que los estándares de normalidad debieron equivocarse de feto cuando ambos estábamos en la barriga de nuestra madre. Él es diseñador de moda y yo ingeniera mecánica (aunque mi familia crea que solo estoy para cambiarles el aceite al coche).

Trac, trac, trac, trac, trac.

-¿Hola?

Me pillan estirada en el suelo, pensaba que no había nadie más por aquí.

-Hola, hola, hola-prácticamente canto mientras me pongo en pie.

-Hola-ríe, creo que divertido por mi reacción tan repetitiva.- ¿Quién eres?

-Tu mecánica, bueno tu mecánica, mecánica propiamente no, tu ingeniera mecánica más bien, y aún en pruebas, no estoy mucho por aquí, de hecho es la primera vez, porque no quieres a gente nueva, no sé qué tienes en contra de los nuevos. El caso es que me viene genial que estés aquí, tienes que probar la moto.

Me mira con una ceja levantada, y una expresión entre me divierto y esta situación es muy rara (por no decir que yo soy la rara). Soy consciente de que hablo mucho y digo demasiadas cosas seguidas, pero es algo que haga lo que haga no puedo remediar.

-¿Estás segura de que no eres una fan loca?

Me llevo las manos al cuello en busca de mi acreditación, pero el lugar que debía ocupar una cadena de tela está vacío, no sé dónde puede haberse quedado, perdido o lo que sea. A ver cómo me las apaño sin que llame a seguridad.

-¿Crees que una fan se mancharía las manos de grasa?

Levanto las manos mostrándole como las tengo más negras que Nelson Mandela (especialmente porque la gente negra suele tener las palmas en comparación a la resta del cuerpo).

-Mmmm sí, probablemente sí.

-¿Y crees que una fan loca en vez de empezar a saltar y chillar porque tiene a Marc Márquez delante te pediría que probases una moto?

-Podría ser, ¿la moto la tengo que probar contigo o sin ti?

-Solo, obviamente.

-A mí nadie me ha informado acerca de una nueva mecánica.

-Es que no soy mecánica, mecánica, ya te lo he dicho.

-Una fan tampoco sería mecánica, mecánica.

Yo resoplo, entiendo que desconfié, pero me está haciendo perder el tiempo.

-Oye no todas las chicas tenemos el deseo de irrumpir en tú habitación para violarte.

-No, todas no, solo las que se cuelan en mi boxer cuando no hay nadie.

-¿Me vas a ayudar para que te ayude, o no?