Atlas Campbell é filho do prefeito de uma cidade no sul da Virgínia, teve uma boa criação e faz de tudo para dar orgulho aos pais. Tira sempre boas notas, faz aula de piano e ajuda em um asilo na cidade vizinha. Atlas é um garoto perfeito. Pelo meno...
1. "A palavra branco deriva do germânico “blank”, pelo espanhol “blanco”, com o mesmo sentido. 2. A cor branca significa paz, pureza e limpeza. É também chamada de "cor da luz" porque reflete todas as cores do espectro. A cor branca reflete todos os raios luminosos proporcionando uma clareza total. O branco é símbolo da paz, da espiritualidade, da inocência e da virgindade."
ATLAS
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Estou ouvindo minha mãe dizer sobre como espera para ver Brittany e eu casados e lhe dando netos, quando sinto uma necessidade estranha de olhar para outra direção. Para ela, percebo, quando nossos olhares se encontram e me vejo encarando a garota de hoje mais cedo.
Ainda não tinha lhe visto na luz e apesar de seu rosto ser um pouco familiar, um pensamento ecoa no fundo da minha mente: Linda. Não linda como Brittany, que parece levar luz para onde pisa. Não, a beleza dessa garota é... Sombria, eu diria. Com um vestido preto na altura dos joelhos e sem alças, ela parece... ousada. Os lábios cheios pintados de preto e aqueles olhos... Algo naqueles olhos me fazem ficar imóvel por um segundo. Talvez dois. Eu não sei explicar e me sinto idiota por isso. Com certeza já devo tê-la visto, mas agora é diferente. De alguma forma, é.
— Já volto, mamãe. — não espero minha mãe responder, o que é uma falta de educação, mas caminho na direção daqueles olhos instigantes.
Não deixo de notar também que ela está saindo do escritório de meu pai e digo a mim mesmo que estou indo até lá apenas por causa disso.
— O que você está fazendo? — pergunto a ela quando finalmente lhe alcanço. Antes que ela abra a boca, abro a porta e faço-a entrar comigo, fechando a porta em seguida. — Sabe que estaria metida em muito problema se pegarem você aqui, não é?
— Presumo que você não vai me entregar, então? — voltamos as sombras de novo, mas sei que ela está arqueando a sobrancelha.
— Por que eu faria isso? — ponho as mãos nos bolsos da calça, enquanto lhe encaro.
— Você só sabe fazer perguntas? — ela põe a bolsa no sofá e vai até o carrinho de bebidas. — E ainda não responde nenhuma das minhas.
— Não achei que fossem perguntas que necessitassem de respostas. — eu a observo encher o copo com whisky e depois virar para mim, como se não estivesse bebendo bebida álcool no escritório do prefeito.
— Ah, meu Deus, olha pra você! Falando tudo certinho como se fosse um robô. — ela ri, jogando a cabeça para trás ao se encostar na mesa.
— Isso é um problema? — o que ela disse deveria ser um insulto, mas considero um elogio a minha boa educação.
A garota emite um estalo com a língua, parando de rir e voltando a me encarar.
— Estou cansada de responder suas perguntas. — ela vira o resto do whisky na boca e depois volta a encher o copo.
