Nos Enfers Multicolores

Veux pas crever

   Toutes les têtes se tournèrent, lorsque la clef fit jouer le verrou de la porte. Le geôlier entra et parcourut de son regard myope le groupe de gamins affalés sur la paille crasseuse, qui recouvrait le sol. Ceux d'entre eux qui étaient blessés claquaient des dents à cause de la fièvre et la puanteur était plus forte encore qu'à l'accoutumée.

   -Entrez Madame, dit-il à la personne qui le suivait, mais prenez garde : certains d'entre eux pourraient vous mordre.

   Une femme couverte d'un domino gris le remercia puis entra à son tour. Elle leva la lanterne qu'elle portait et observa lentement les enfants un à un. On ne voyait pas ses yeux mais tout le bas de son visage révélait une femme jeune et des lèvres fendues d'une longue cicatrice noirâtre. Elle portait des vêtements de cuir et tenait dans son autre main un stylet dont la poignée d'or blanc brillait d'un éclat incongru, dans un tel lieu. Sans doute avait-elle pris au sérieux l'avertissement du geôlier.

   Elle prit son temps, car elle cherchait quelqu'un en particulier. Elle allait abandonner, quand elle croisa le regard noir de deux yeux qui brillaient d'une étrange intensité, comme s'ils contenaient plus de ténèbres que la pénombre du cachot. Elle repoussa sa capuche et sourit à l'adolescente qui la regardait. Cette femme avait un visage avenant, malgré la cicatrice, et des yeux d'un noir profond elle aussi.

   -Comment t'appelles-tu, jeune fille ? demanda-t-elle.

   -On m'appelle Pieds-Bleus, Madame, répondit celle-ci, répétant le titre que lui avait donné le geôlier.

   -Suis-moi, Pieds-Bleus.

   Sa voix était chaude et bien timbrée et en l'entendant, Pieds-Bleus se dit qu'elle ne lui était pas inconnue. Elle se mit difficilement sur ses jambes endolories et suivit la femme en boitant dans le couloir.

   -Que t'est-il arrivé ? demanda celle-ci, en l'invitant à s'appuyer sur son bras.

   Pieds-Bleus haussa les épaules. C'était une foulure, ça disparaîtrait bientôt, sauf que celle-là était...

   -Aïe !

   Elle avait crié malgré elle. La douleur empirait de jour en jour. La femme la soutint jusqu'au bout du couloir et la fit asseoir d'autorité sur la table de bois où le geôlier tuait son ennui en compagnie de quelques bouteilles, de fers à réparer et d'un jeu de tarot graisseux. Puis elle examina le pied de la jeune fille, qui serra les dents pour ne pas laisser échapper une nouvelle exclamation de souffrance.

   -C'est cassé, dit laconiquement la femme.

   Elle jeta un œil à l'escalier en colimaçon qui conduisait à la cour intérieure de la Vice- Chancellerie et soupira. La plaie était infectée et l'os impossible à remettre en place. «Heureusement que je n'ai pas dormi pendant les cours d'anatomie », se dit-elle.

   -Pieds-Bleus, écoute-moi, dit-elle en prenant le visage de la gamine entre ses mains. Je m'appelle Cordelia Visconti et je sais que ton pied ne guérira jamais.

   L'adolescente fronça les sourcils et soutint son regard. Ses yeux se mouillèrent de larmes malgré elle, mais elle resta muette.

   -Mais moi, je peux te guérir. Si tu le souhaites, je puis rendre à ta chair et tes os leur forme d'antan, celle qui est contenue dans la mémoire aveugle de ton corps.

   -Hein ?

   Cordelia sourit de sa propre bêtise et reprit :

   -Dis-toi seulement que je peux te guérir.