Se agotan los versos y las melodías,
el arte es limitado y finito a sus ojos.
La tristeza no inspirará más,
quedan pocas metáforas por inventar,
no hay más poetas a los que resucitar.
La inspiración se aloja en tumbas hoy
y huesos y polvo la abrazan.
La Luna ya no escucha aullidos
y la crisis afecta a las musas,
que no encuentran mentes rotas que llenar.
El amor se ha acabado
y el descontrol es todo lo que queda.
Observen fragmentos del arte pasado
hasta aburrirse de las mismas pinceladas,
de la misma melancolía,
de los mismos versos.
Las lágrimas de los artistas
están oxidando
la máscara de hierro
que protege a este mundo.
¡Sálvese quien pueda
en un mundo carente de expresión!
Dejen de sentir
o arrancarán sus corazones.
Ajusten sus relojes
y caminen, autómatas.
Sucio mundo
donde la poesía ya no es salvación
(irónico que lo diga en verso).
