Soy grito contenido en el cristal
y, a veces, éste rompiéndose sin más,
llenando de frío el triste hogar,
nostalgia que nunca acabará
y recuerdos jamás ocurridos quemará
en un infierno terrenal;
Oliver queriendo ser Bevans,
su alma estrellada es espacial.
La sangre cae en el blanco papel,
5, 4, 3, 2, 1: disparé,
y sin daño ni furia la transporté
al eterno paraíso sin fruto del Edén,
donde los versos crecen en el triste anochecer
y la muerte no nos consigue estremecer.
Porque encontré en el frío en la ciudad,
el veloz grito vertical
y el amor rápido y sin tempestad
que a versos tristes no inspirará
ni mi ser partirá por la mitad,
donde yo pondré punto y final.
