He perdido la plenitud de mi ser
(si es que la hubo,
y de ser así,
se halló en el arte y la tristeza).
Soy incompleta,
que no vacía
(hasta el cuarto más desierto tiene polvo,
y si no,
recuerdos).
El nihil no me completa:
faltan piezas o quizás
no sea necesaria la plenitud.
Al igual que las hojas caen en invierno
sin esperar completar al sustrato
ni favorecerle.
Secas o verdes,
mueren igual por las manos de un niño
que por el frío asesino del invierno.
