Cher inconnu
Je n'ai ni une plume ni un encrier et les avalanches de pages blanches que je chante les soirs, ne sont que des sérénades fredonnées sous la fenêtre du mensonge.
Le mensonges qui orne mes textes et dont se pare mes nuits, car le plus souvent je ne me sers que d'un Pc pour écrire mes textes quand ils sont longs et de mon smart quand je n'ai qu'une ou deux phrases à griffonner sur mon mur.
Cher toi, qui nages dans la duplicité de mes mots, mes robes ne sont pas en dentelle, mes chaussures n'ont pas de paillettes et ma vie n'est pas de la soie ...
Mes textes bourrés d'images ne cherchent qu'à émouvoir quitte à dissimuler la vérité. La vérité qui n'est que l'autre facette du mensonge ...
Toi, qui peuples mes textes sans jamais pouvoir te localiser, la poésie ce n'est pas tout le temps car il y a des soirs comme ça où l'on a juste envie de dire tout cash.
Ce soir, mes mots, je ne te les écris pas. Je te les crache.
Vas au diable, toi et tout ce que je ne sais ni ne connais de toi.
Assume ton inexistence et libère mes textes.
Sinon, à quoi bon écrire aux morts ?
Amoureusement l'inconnue.
