Cher inconnu,
J'ai des lames entre mes plis, à défaut de mots. Ces lames aussi tranchantes que le bout d'une langue. En moi, je les porte, comme un butin de guerre, comme un illégitime qu'on veut faire taire.
Inextricables, je ne peux les exhumer sans me déchirer les entrailles, les agencer sans me couper les doigts, m'en délivrer sans me déposséder de ma voix.
Ces mêmes lames que je ne sais t'offrir en mots sans te les enfoncer dans la plus abyssale de tes plaies, sans en remuer les méandres de ta douloureuse mémoire
Comment dire sans te trancher les veines et comment taire sans me trancher les miennes, mon corps démesuré, mutilé de Femme que j'offre aux plus cruelles mésaventures du temps ainsi qu'aux coups les plus bas d'une société.
Étendue dans un cercueil d'aprioris, effacée dans un linceul de préjugés, en moi s'opèrent les actes de la vie sans que je puisse me défendre.
Sans immunité aucune, je n'ai entre les mains que ma chétive plume et quelques goutellettes d'encre. Une encre aussi intense que le silence dans la poitrine d'un amoureux, aussi puissante que la nostalgie dans le coeur d'un exilé, aussi révoltée que la voix d'un opprimé ...
Dans ma geôle, je m'adosse contre quatre murs et m'accoude sur mes genoux écorchés. D'un bout de mes écrits inachevés, je colmate la curiosité des serrures et d'un autre bout, les brisures de mon âme.
Aucune lumière ne m'aveugle plus. C'est dans la noirceur de mon existence que se dépouillent les vérités de leurs paillettes.
Amoureusement, l'inconnue.
~ Lettre à un inconnu.
