La reina Anne de Vitrum Maritima falleció, llevándose consigo la alegría del reino, la tranquilidad de sus tres hijos y la sensatez del rey Desmond. El monarca se enfrascó en una guerra con la intención de conquistar reinos vecinos y así escapar del...
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TRONO
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"Un poco malvado." Así es como él me llama. Porque eso es lo que soy, eso es lo que soy. Porque soy, soy un poco perverso. Lo soy, lo soy. Manos rojas, manos rojas, justo como él dijo.
Soy un poco malvado.
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Existía una cruel consecuencia de ejercer el papel del espectador: La impotencia.
Alguien con la suficiente empatía sería capaz de ponerse en el lugar del príncipe agonizante en la arena. Trataría de traducir su dolor a través del grito que invadió el alma de todos los presentes, intentaría deducir si era capaz de soportar semejantes heridas y guardar un poco de esperanza; la ilusa idea de que ese combate podía tener un giro y final distinto. Se preguntaría si de verdad esa era la voluntad de los dioses, si ciertamente combatir a muerte podía considerarse algún tipo de justicia. Las viejas escrituras dictaban que todos valían lo mismo bajo el brillo del sol, y que en cuestión de valor, todos pesaban igual en la balanza del dios justo.
Pero ese día estaba nublado, la lluvia se precipitaba desde el cielo y volvía la arena un desastre de barro y sangre. Era horroroso ver la sangre rodear el cuerpo del príncipe de Aurea. Incluso más aterrorizante contemplarlo como el hombre que era, sólo un humano más, en lugar del ser intocable del que hablaban tantas canciones.
Sin embargo, nadie lo estaba experimentando en los palcos de la misma forma que Harry. Él estaba ahí, en el frío piso sobre las rodillas. Un brazo rodeaba el balcón por el cual podían contemplar de forma privilegiada todo el combate. A su lado estaba Danielle, ella se sostenía de una columna y se cubría los labios mientras miraba en otra dirección, incapaz de aceptar la imagen de Louis desangrándose. Al contrario de Harry, que necesitaba mirarlo, ameritaba saber que aún se encontraba vivo, saber si seguiría luchando o no.
Por último estaba el asfixiante olor de Niall, como nunca lo había sentido antes. Ira, destilando de sus poros con violencia. La silla donde estaba sentado yacía destrozada y ahora era un montón de añicos.
-Harry-estuvo a su lado en un segundo, ayudándolo a levantarse. Lo tomaba con fuerza de los hombros porque simplemente él no podía sostenerse por su cuenta. El latigazo de dolor apenas desaparecía de su espalda-. ¿Estás bien? El lazo, ¿Qué sientes de él?
Asiendo la muñeca de Harry, observó su palma y estudió la marca en esta. Vertical y perfectamente lineal, parecía la huella de algo que había sido presionado con dureza contra su piel. Pero no era otra cosa que el lazo representando la herida de Louis.
