White Armor

Kapitel 2 - Trueblood

„Silver, mach das Licht aus, verdammt!", brüllte Ghost quer durch den ganzen Raum und war drauf und dran ihm den Kopf abzureißen - Ich zweifelte nicht daran, dass Ghost zögern würde, Silver einen kräftigen Schlag zu verpassen - Auch wenn Ghost mit Blackout einer der Stillen bei uns war, wenn er genervt war, konnte das Ganze schnell aus dem Ruder laufen.
Ebenfalls genervt glitt mein Blick zu Silver, der, laut dem Handtuch um seinen Hüften, frisch aus der Dusche kam und zum in der Wand eingebauten Schrank lief.
„Beruhig dich. Du möchtest schließlich nicht, dass ich im Dunkeln aus Versehen deine Unterhose erwische.", erwiderte Silver mit einem Grinsen.
Schließlich drehte ich mich, noch im Halbschlaf, wieder auf die andere Seite, schloss die Augen, doch dann hörte ich auf dem Bett über mir Geräusche.
Straight?!
Ohne Nachzudenken sprang ich so schnell aus dem Bett, dass meine noch schlafenden Muskeln protestierten und schmerzten, versuchte den Schwindel loszuwerden, den ich selbst durch das zu schnelle Aufstehen verursacht hatte, und sah in ein Gesicht, das dem von Straight so ähnelte, aber... Aber er war es nicht.
Trueblood. Erinnere dich doch, Cross: Er ist hier, um euren Trupp aufzufüllen. Straight ist tot. Einfach auf dem Schlachtfeld für immer eingeschlafen.
„Hey, Kumpel.", meinte Trueblood zu mir, doch zog verwirrt eine Augenbraue hoch und musterte mich leicht überrascht, als ich ihn anstarrte, als käme er von einer anderen Welt.
„Verdammt.", entfuhr es mir, stützte mich an Truebloods Bett ab und senkte den Blick zu meinen Füßen, schloss die Augen.
Straight. Ist. Tot.
Schlaf tat mir nicht gut. Er versuchte immer wieder aufs neue alles Geschehene aus meinem Kopf zu löschen, einfach zu vernichten, als wäre kein Krieg, als wäre niemand Anwesender ein Klon und damit kein Kanonenfutter - Doch er konnte mich nicht betrügen. Ein Klon vergaß niemals was er war. Es wurde ihm von der Geburt an klar und deutlich gemacht, aber jeder in diesem Raum wünschte sich, es auch nur für ein paar Sekunden lang zu vergessen. Nur ein paar Sekunden lang. Nicht mehr.
„Cross? Alles klar bei dir?"
Das war Hunt. Und ich konnte seinen durchdringenden Blick förmlich auf meiner Haut spüren, wie er sich in mich brannte, wie seine mitfühlende und fürsorgende Seite wieder zum Vorschein kam, wenn er mich auch nur sah. Für ihn war ich nicht nur ein guter Freund, nicht nur sein Bruder, ich war für ihn immer ein Fall, um den man sich Sorgen und den Kopf zerbrechen musste. Aber ich war nicht dieser Fall. Okay, vielleicht ein bisschen, aber manchmal war ich mir schon selbst viel zu viel und wenn Spiegel in der Nähe waren, in denen ich mich sehen musste, vermied ich meistens jeden Blick in diese Richtung. Es hing zwar einer genau neben unserem Schrank, doch ich versuchte ihn zu ignorieren, kein Blick in diesen hinein zu wagen, aus Unlust wieder in das Gesicht zu sehen, das vernarbt und nichts anderes war und aus Prinzip, nicht selbst die alten Hinterlassenschaften meines Ausbilders sehen zu müssen. Wie andere darüber dachten, war mir gleichgültig, schließlich mussten sie mein äußeres Bild sehen, nicht ich.
„Ja, Sarge... Ich... Ich hatte nur kurz vergessen, dass... Trueblood hier ist. Keine Sorge.", antwortete ich, versuchte seinen fürsorglichen, fast schon väterlichen Versuchen zu entkommen und legte mich wieder zurück ins Bett. Die Betten waren zwar relativ hart, aber es glich die Rückenmuskulatur nach einer harten Schlacht aus, denn im Gegensatz zu den Betten auf den Kreuzern, wo Trooper höchstens ein paar Tage schliefen, waren die Betten in den Kasernen eine Wohltat. Doch was die Betten dort noch viel schöner machten: Sie bedeuteten Ruhe und Pause nach einer Schlacht. Und nur das zählte für uns.
Ich schloss rasch die Augen. Sofort waren die Bilder wieder da, Bilder, wie ich Straight über meine Schulter legte, seinen leblosen Körper den Hang hinauf trug und meine Schmerzen einfach vergaß, wie Trauer das körperliche Empfinden meines Körper einfach für eine kurze Zeit ausschaltete. Bilder, wie tote Männer in weißen Rüstungen am Boden lagen, während ein halber Klick entfernt Fleisch gegen Schrott kämpfte, wo Fleisch genauso zielgerichtet tötete, oder eher Altmetall verarbeitete, wie Droiden. Bilder, wie Straights Blut über meine Rüstung rann, aus seinem Körper bei jeder meiner Bewegung hervor quoll und den Boden wie nach einem Massaker aussehen ließ. Und das war es auch. Ein endloses, blutiges Massaker zwischen zwei Seiten, die nicht unterschiedlicher sein könnten. Das Leben jedes Troopers war vorbei gewesen, als er zum ersten Mal einen echten Droiden gesehen hatte.
Und ich lief weiter, bahnte mir meinen Weg zwischen Männern und Droiden, Droiden, die auf toten Männern lagen, auf toten Brüdern. Aber wen interessierte es, dass sie dort lagen? Dass dort Wesen aus Fleisch und Blut waren, die denken konnten, die, ob manche es glauben wollten oder nicht, Gefühle hatten und Schmerz empfinden konnten. Und das war es, was wir während Schlachten spürten. Unerbittlicher, physischer Schmerz.
Schmerz, wenn uns Laserbolzen trafen, wenn so viel Altmetall in unserer Brust steckte, dass wir den Droiden Konkurrenz machen konnten, wenn FX-6-Droiden unserem Schmerzempfinden keinerlei Beachtung schenkten und uns über die Schmerzgrenzen hinaus trieben, bis unser Zustand zu „nicht ansprechbar" wechselte. Wenn die Flehrs, die Feldlazaretteinheiten, eher Fließbändern einer Fabrik glichen und wo Chirurgen standen, die noch nie so ein leichtes Spiel gehabt hatten, da jeder Patient gleich war. Gleiche Anatomie, gleiches Blut, gleiche Organe, die toten Troopern direkt entnommen wurden, um andere zu retten, falls ein Organ benötigt wurde. Ein hämorrhagischer Schock, multiple Flechet-Verletzungen, ein Schädeltrauma und eine zerstochene Aorta war keine Seltenheit - Es war eine Gewohnheit.
Und als ich Straight zu einem von den Flehrs brachte, hatte man ihn mir sofort von der Schulter gerissen, seine Panzerplatten auf den Haufen anderer geworfen, die einst Troopern gehört hatten, die nun tot waren, und ihm einen langen Schnitt Richtung Süden in die Brust verpasst. Ich wusste nicht, wie wir Klone von Innen aussahen, doch nun hatte man mich eines besseren belehrt und es auf eine Weise gezeigt, die man definitiv in Erinnerung behalten würde. Und ehe ich mir Straights Lunge genauer ansehen konnte, verschwand sie in dem Körper eines anderen Troopers genau neben ihm. Kein Abstoßungspotenzial der Organe, die gleiche Größe, das gleiche Blut, das uns alle verband - Es musste ein Kinderspiel für die Ärzte gewesen sein.
Ich hasste Flehrs. Auch, wenn sie es schafften fast jeden halbwegs wieder zusammenzuflicken, blieb diese Erinnerung in meinem Kopf und je mehr ich dort lag und gegen die Wand starrte, Hunts Blick in Rücken, desto mehr zerbrach ich mir den Kopf über all diese Dinge, die nicht zu verändern waren und nicht verändert werden konnten.
Schließlich drehte ich mich wieder herum, sah genau in das Gesicht von Hunt, dessen Bett genau auf der anderen Seite stand - Ein Einzelbett. Himmel, es hatte mehrere Unruhen in diesem Quartier gegeben, um den Herrscher dieses Bettes zu stürzen, doch am Ende siegte die herzvolle Diplomatie dessen und er behielt den festen Sitz. Aber noch immer wurden böse Blicke in Richtung seines einzelnen Bettes geworden.
Hunts Augen sahen mich direkt an.
„Silver, mach dieses verdammte Licht aus! Du hast deinen Body an und ich glaube nicht, dass du jetzt in diese Rüstung steigen willst!", brüllte Ghost durch den Raum und weckte damit schließlich auch die Übrigen.
„Könnt ihr nicht einfach mal die Fresse halten?", brüllte Breaker und ließ Vec über ihm zusammenzucken.
„Wie wäre es mit Aufstehen? Kommt schon, klingt nicht verlockend, aber die Pflicht ruft!", entgegnete Silver, doch auch er wusste, dass dies nicht stimmte: Unserer Legion war heute Pause gegönnt, sogar der Lieutenant würde heute von uns ablassen, und wir durften uns die Portion Schlaf holen, die wir dringend brauchten.
„Rede keinen Blödsinn, Silv.", schaltete sich auch Blackout ein und drehte sich sofort wieder auf die Seite zur Wand - Der Zufluchtsort von uns allen. Dreh dich zur Wand, zeig allem den Rücken und vergiss einfach kurz alles. Alles. War zwar unmöglich, aber jeder versuchte es erneut.
„Es sind neun Uhr, normalerweise stehen wir um halb sieben auf.", versuchte Silver zu erklären, doch legte sich stattdessen wieder zurück ins Bett. Hunt schaute nur genervt und verdrehte die Augen, als ich ihn wieder ansah und eine stille Kommunikation mit ihm zu führen schien. Ich zuckte lediglich mit den Schultern. Der Chaos-Trupp blieb der Chaos-Trupp und er würde nicht als der Chaos-Trupp bezeichnet werden, wenn dort nicht ständig das reinste Chaos herrschen würde, versuchte ich Hunt mit Blicken zu erklären, doch er seufzte nur und drehte sich dann ebenfalls wieder zur Wand.
Dann ging das Licht aus und ich meinte Ghosts Silhouette erkannt zu haben.
„Immer muss man alles selbst machen..."
Jap, das war Ghost.