Amor, Odio y Clickbait

19. El amor de mi vida es la política

—Oh, Dios mío— dijo Thom.—. ¿Tiene una guitarra?

Era el siguiente fin de semana y estaban holgazaneando en el departamento de Clay nuevamente.

Fueron descuidados por no haber ido a la oficina, pero las cosas con la campaña habían sido lentas, por lo que Thom le había dicho al personal que podían trabajar desde casa. Entonces solo había sido cuestión de fingir que no estaba esperando a que Clay le enviara un mensaje de texto.

Al final, ni siquiera había sido una invitación, solo una selfie de Clay luciendo satisfecho con un plato de gofres. Thom había respondido con algo burlón y probablemente sexista, y Clay había respondido, y de alguna manera habían acordado mutuamente pasar el rato en casa de Clay.

Tenía sentido, de todos modos. Thom no estaba allí porque le gustaran los videojuegos o los gofres; estaba allí para tomarles fotos para publicarlas en Instagram, para mantener el contenido del hashtag.

Tenía el presentimiento de que tomar fotos en el departamento de alguien le daría a toda la empresa una sensación de intimidad que les faltaba. ¿Y una foto de él tocando guitarra? Eso era Perfecto.

Buscó a tientas un buen ángulo, probando poses. Clay todavía estaba jugando su tonto juego de donas y no había levantado la vista, pero finalmente arrojó el controlador exasperado cuando Thom intentó una pose de más.

—Dame— dijo, haciendo un gesto con la mano.

Thom le entregó el teléfono a regañadientes y Clay tomó una sola foto antes de arrojársela. Thom estaba listo para quejarse, pero luego lo miró: era una foto sorprendentemente buena, tomado solo un segundo antes de que él se colocara en posición, de modo que era realmente sincero, en lugar de una de las poses sinceras de Thom.

—Bien—dijo, ligeramente sorprendido, y lo publicó en la cuenta de Instagram que había creado para Clay que él controlaba.

Los comentarios de adoración comenzaron a llegar al instante.

—¿Recuérdame por qué estamos haciendo esto aquí, otra vez?—Clay preguntó irritado, de vuelta a su juego.

—Te lo dije, hacerlo en un departamento se siente más auténtico.

—Tienes un apartamento. Asumo. O tal vez simplemente te cuelgas boca abajo del marco de una puerta en la oficina como un murciélago.

—Tengo un apartamento— dijo Thom—. Es demasiado agradable.

Clay se burló. —Gracias.

—¡Es un cumplido!— Thom dijo—. Tu casa tiene más de la vibra que buscamos. El mío no es… lo suficientemente hipster.

—Quieres decir lo suficientemente humano.

Thom lo ignoró. Clay nunca había estado en su apartamento. ¿Cómo iba a saber que eso era cierto? Fue interrumpido en su torpeza con la guitarra cuando sonó el teléfono de Clay.

Respondió, aún mayormente concentrado en su juego, y dijo: —¿Hola?... Sí... Eso es genial.— Unos momentos después, dijo: —Oh, no seas idiota— y sonrió ampliamente.

Era una sonrisa agradable y cálida, sin ni siquiera una pizca de malicia o presunción. Thom sacudió los hombros para protegerse de la onda placentera que envió sobre su piel.

—Sí, sí—estaba diciendo Clay. Con una sonrisa, dijo:—Vete a la mierda también—y colgó.

—¿Quien era?—preguntó Thom.

—Mi abuela— dijo Clay.

Thom parpadeó hacia él.  No preguntes, no preguntes, no preguntes. Estaba aquí por el contenido, no para meterse en los extraños... problemas de la abuela de Clay. O para mirar su sonrisa.