Regenstürme

VII

Wenn ich ein wenig hübscher wäre.
Ein wenig normaler.
Wenn ich weniger lesen und mehr sagen würde.
Wenn ich nicht so verliebt in das Schreiben wäre.
Wenn ich andere Musik hören würde.
Wenn mein Kleidungsstil ein wenig schöner wäre.
Wenn meine Stimme, mein Lachen ein wenig melodischer wäre.
Wenn ich besser singen könnte.
Wenn ich nicht depressiv, nicht traurig, nicht kaputt wäre.
Wenn ich schlanker wäre.
Wenn ich anmutiger wäre und besser tanzen könnte.
Wenn ich mutiger wäre, enthusiastischer.
Wenn meine Augen, meine Haare, meine Haut eine andere Farbe hätten.
Wenn meine Finger schlanker wären.
Wenn ich nicht so gerne diskutieren würde und nicht in Grautönen sehen würde.
Wenn ich eine geringere Obsession zur Musik hätte...

...würdest du mich dann lieben?

Sie beendet den Brief mit einem schwungvollen Fragezeichen, müde von dem langen, schmerzhaften Tag und den Erinnerungen.
Das Papier ist weich unter ihren Fingerkuppen, der Füller liegt leicht in ihrer Hand.
Würde sie nicht fühlen, da ist sie sicher, wäre alles perfekt.
Aber das ist es nunmal nicht und auch, wenn sie nicht weiß, wie es weitergehen soll, hofft sie doch abzuschließen.

Irgendwann.