¿Cuentos? ¿Leyendas? ¿Dioses? ¿Amor? Todo en lo que no creía Olivia le fue mostrado, en tan poco tiempo y sin tanto esfuerzo la enamoró.
Era el año 1943, año de guerra para el mundo y ella, pero, el mar yucateco lo ocultó todo y lo volvió felicidad.
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9 de Julio 1943
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Olivia había dormido, tranquila, reponiendo la energía que le había robado el procedimiento. Durmió tranquilamente al lado de Namor, pero de la nada despertó, estirando su mano al lado donde se suponía K'ukulk'an debería de estar durmiendo. No estaba ahí.
Levantó su espalda de la cama viendo en la mesa una hoja sola, se levantó y aunque trato de leerla, no sabía leer el maya. Camino hacia afuera asomándose, viendo cómo no había luz que se colara por el agua, era obvio que aún era de noche.
Regreso a la cama, cerrando los ojos, tratando de volver a dormir.
Mientras tanto Namor estaba en el laboratorio, concentrado en terminar de escribir ese reporte cuánto antes, esperaba que fuera el último, era lo que quería y era lo que se haría.
Mientras escribía Mactzil lo miraba, le incomodaba mucho que Mactzil lo viera, pero realmente no sabía qué era lo que su mirada le comunicaba.
—Ka ma'alob.=¿Y está bien?—Preguntó Mactzil dejando un paquete de hojas frente de él.
—Ma'alob, ken ts'o'okoke', lela' u ts'ook, kin bin=Si, está bien, este es el último, me voy.—Le dijo soltando el lápiz con autoridad aún sentado, viéndola delante de él, con lágrimas ya en sus ojos.
—Aquí táan le ya'ab Ts'íibo'ob, bisen le, bix ta wilaj tuláakal anotación in meyaj yaan le sojolo'=Aquí están los demás escritos, llévatelos, como viste toda anotación de mi trabajo está en la basura.—Con voz triste le dijo, deseaba sentirse mal por su trabajo, pero eran sus sentimientos por él que aún hablaban.
Encima de ese paquete de papel, había un dibujo, en realidad había demasiados en cada una de las hojas que Namor hizo conforme escribía, siempre con una sonrisa, pero no porque se burlara de ella, si no porque con solo recordar cómo disfrutaba con ella le confirmaba más su amor por ella.
Namor, era un hombre que rara vez se expresaba y cuando lo hacía, sabías que hablaba en serio, si no podía, lo dibujaba. Dibujo sus ojos, su sonrisa, dibujo los animales que los acompañaban aquella noche iluminando su camino, dibujo su figura de espaldas con su cabello lacio cayendo, dibujo el anillo, dibujo a la bebé entre las manos de Olivia, dibujo su figura correr sobre ese alto barco, plasmó de todo en esas páginas.
