Wicked Game [PGP2024]

Capítulo quince: "Intoxicado, ciego, asustado, roto, desconsolado, solo."

TW: Ninguno, ya lloraron mucho.

Andaba en la playita, de fiesta y en conciertos, se me pasaron los días JAJAJA.

Pidoperdón.

»Wanna feel alive, outside I can't fight my fear>
Isn't it lovely, all alone?
Heart made of glass, my mind of stone
Tear me to pieces, skin to bone
Hello, welcome home.«
Lovely. Billie Eilish.

—Targaryen, ¿me está escuchando? Targaryen, son tres niños albinos que ya deberían estar acá por heridas en un incendio —Daemon golpeó el mostrador de urgencias con su índice.

—Señor, ya le he dicho dos veces que–. . .

—Me importa una mierda lo que me dijiste, ellos ya tendrían que haber llegado —gruñó—. Íbamos detrás de la maldita ambulancia, si tardan más será negligencia.

—Daemon —Luke llamó.

Daemon no estaba pensando con claridad. Los costados de su cabeza palpitaban, lo recorrían escalofríos que subían por su columna y nublaban su visión. Él ni siquiera había pensado correctamente cuando corrió al departamento de Rhaenyra y le pidió a Luke que lo llevase después de haber recibido una llamada de una vecina.

Luke, medio dormido y en pijama, solo necesitó ver su rostro para entender que la situación era mala. Era muy mala. Explicó en palabras muy cortas y veloces. El rostro de Rhaenyra se había tornado de un tono cenizo preocupante.

Luke corrió junto a él hasta su moto. Daemon tuvo que sostenerse con fuerza porque la velocidad que Luke alcanzó dudaba que fuese legalmente permitida. Él no se fijó en señaléticas, en semáforos o en el tránsito. Tomó la vereda en una ocasión e ignoró de forma olímpica los insultos que algunos conductores le dedicaron.

Daemon escuchó la explosión. Él vio el humo elevándose y fue capaz de oír el jadeo de Luke. Su sangre se tornó algo tan helado como la nieve junto al pavimento. Daemon habría vomitado si su estómago no hubiese estado tan apretado por el terror.

—Daemon —Luke llamó otra vez.

Él había visto los cuerpos de sus tres sobrinos tendidos en el suelo en posiciones antinaturales, y esa imagen jamás se borraría de su cabeza.

Daemon no tenía una forma correcta de explicar las corrientes de dolor que recorrían su pecho. Eran choques eléctricos. Eran golpes. Eran arañazos. Eran punzadas. Eran desgarros. Era agónico e insoportable y Daemon habría preferido él mismo someterse a la peor de las torturas, que tener que apreciar como tres de los cuatro niños que él había criado pasaban frente suyo en camillas, con enfermeros moviéndose alrededor de ellos. Pudo ver a Luke por el rabillo del ojo acercándose a la de Daeron.

El rostro de Aemond aún tenía rastros de hollín cuando logró situarse a su costado. Él entreabrió los ojos. Solo uno de ellos tenía pupila e iris, el otro estaba vacío, la piel lucía rosada y cicatrizada. No le sorprendía, realmente, considerando que Aemond no debió tener el tiempo de colocarse el ojo falso por a la situación.