I Know Where Babies Come From, Derek; Sterek

3.11

"Hola, Lydia", dice Stiles, abriendo la puerta del Jeep para ella. "Estás preciosa."

"Lo sé." Ella lo mira, mira el Jeep, lo mira de nuevo, luego se sube con un suspiro.

Ella no se ve hermosa. Lleva un vestido plateado sin tirantes, y una cosa hinchada de flor de arco negra en el pelo que se parece a una de esas esponjas de goma de la tienda de dólar. Stiles no hace esa comparación en voz alta.

El viaje a la escuela es silencioso. Stiles golpea el volante con nerviosismo y se muerde el labio inferior, y piensa en sacar el Jeep de la carretera y estrellarlo para que esta noche no tenga que suceder.

Pero lo hace , por supuesto. Tiene que suceder de la manera en que siempre sucedió, incluso si eso significa que la gente se lastima. Incluso si eso significa que Lydia se lastima.

El estacionamiento de la escuela ya está casi lleno.

Stiles engancha un parque cerca de los autobuses y entra Lydia.

Se siente adormecido, sacudido de vez en cuando por picos agudos de pánico que no puede controlar. La música está muy alta. El gimnasio está demasiado lleno. Es invierno, pero dentro de la danza hace calor. Demasiadas personas, demasiados cuerpos, bolsas tibias de aire presionando entre ellos. Stiles se quita la chaqueta. Lo pierde inmediatamente.

Lydia intenta ignorarlo. Stiles exige un baile, porque eso es lo que hizo la primera vez. Ella está impresionada por su hiel, o algo así, y como una reina otorgando una bendición a un campesino parloteo, lo lleva a la pista de baile.

Scott se cuela. Baila con Allison.

Jackson ha preestablecido. Es un borracho beligerante. En realidad, él es un beligerante todo. Se aleja, buscando al alfa que puede hacer realidad todos sus sueños de la fuerza del hombre lobo.

Lydia lo busca.

Stiles toma media taza de ponche tibio, se odia a sí mismo por saber lo que le está sucediendo en este momento y no hace nada para detenerlo, y luego la sigue afuera.

***

Las luces en el campo brillan en la vida. La niebla se levanta del suelo frío, tan espeso como el humo. Lydia está tumbada en la hierba, pálida, ensangrentada, y Stiles cae de rodillas junto a ella. Él presiona una de las heridas en su cuello, y su sangre caliente bombea entre sus dedos.

"Lydia. Lydia, Jesús, lo siento mucho, pero vas a estar bien. Todos vamos a estar bien ".

Levanta la vista, mira a la luz y Peter Hale avanza hacia él.

Él tiene la mirada singular de un depredador acechando a su presa. Su chaqueta negra se extiende detrás de él. Luego tiene una garra enganchada debajo del mentón de Stiles, y está obligando a Stiles a levantarse. Stiles es como una marioneta en una cuerda, sacudida hacia arriba por la fuerza de su propio pánico, por el temor de que Peter pueda arrancarle la garganta tan fácilmente.

Y joder, él sabe lo que se siente.

La mirada de Peter es intencionada, como si estuviera mirando a través de Stiles, más allá de la cara que le presenta al mundo y hacia algo más profundo. Stiles se siente como un ratón, congelado bajo la mirada de un búho.

Sin embargo, no es Stiles lo que Peter quiere. Es Derek.

"Derek tomó el teléfono de Scott", Balbucea Stiles, la garra de Peter cavando adentro. "Tiene GPS. ¡Puedo ayudarte a encontrarlo! Simplemente no mates a Lydia, por favor. Por favor."

Peter lo mira con curiosidad.

Stiles traga. "Déjame llamar ... Déjame llamar a alguien para que vaya a buscarla, y te ayudaré a encontrar el teléfono de Scott. Por favor."