Cuando me vaya,
¿Dónde quedarán esas calles vacías, previas al amanecer agetreado, en las que caminaba escuchando la música fuerte, cuando todo parecía inerte y pensaba en cuando vivía en el pasado?
Cuando me vaya,
¿Dónde serán guardadas las memorias? ¿Será entre los pétalos de las rosas que florecían en abril, o aquellas marchitas del invierno, que se morían por vivir? ¿Será que mis recuerdos harán historia? ¿Será que vendrán conmigo allí?
Cuando yo ya no esté, ¿las nubes me echarán de menos, extrañando su momento de fama entre mis letras, desearán precipitar con pereza para asemejarse a mi cama, húmeda tras un llanto sin motivo que decanta lo que escribo?
Ay, cuando yo ya no esté por aquí. Tantas horas se quedarán guardadas, escondidas entre las aceras de Granada, mientras las nuevas transcurren en Madrid...
~A. 120421
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El Idioma Del Invierno ©
PoetryEscribo poesía siempre que un sentimiento inunda los caudales de mi vida. Es mi forma de desangrarme y no morir, pero sí nacer más fuerte. --------------------------------- INICIADA: 18/01/21 FINALIZADA: 24/11/22 ---------------------------------
