No soy yo de escribirle poemas a la luna para que te los envíe en las noches despejadas de nubes, cuando las estrellas pueden verse en un cielo repleto de mis versos. Yo soy más de gritarte mi poesía imperfecta con la voz más sincera posible, cuando se opaca por el sonido de la estrepitosa lluvia.
No me gusta callarme cuando tus acciones cuidadosas arropan los umbrales del hueco que te ganaste en mi corazón. Me gusta más que sepas que es algo que atesoro, que me hagas sonreír y me hagas feliz.
No me acostumbro a este tipo de poemas, cargados de palabras y de prosa, pero es que sin ellas se quedan cortas las oraciones que pretenden transmitir algo intransmisible. No obstante, por más palabras que use, jamás podré expresártelo realmente, pues no hay aderezo adjetival que describa lo que siento cuando tus labios rozan los míos, tus dedos miman mi piel y me cobijas firmemente con el calor de tus brazos antes de dormir.
Tallaría con los labios mis poemas en tu piel, si eso te hiciera ser siempre consciente de lo que significas para mí. Te quiero, entiéndelo, porque mejor no puedo explicarlo.
~A. 280322
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El Idioma Del Invierno ©
PoetryEscribo poesía siempre que un sentimiento inunda los caudales de mi vida. Es mi forma de desangrarme y no morir, pero sí nacer más fuerte. --------------------------------- INICIADA: 18/01/21 FINALIZADA: 24/11/22 ---------------------------------
