Secrets And Masks | Dramione

O tempo é um amante cruel.

22 de dezembro

Ao longo de seu encarceramento na Mansão Malfoy, Hermione percebeu que o tempo era um amante cruel e egoísta. O tempo não importava. Antipático. Ela não se importava com o fato de que a cada tique-taque do relógio, Hermione sentia um pouco de sua força, um pouco de seu tenaz espírito grifinório se esvaindo. Sentia o fogo em sua barriga e aquela coragem ardente ficando cada vez mais opaca, extinguindo-se a cada nascer do sol. O tempo não se importava com isso todos os dias, quando Malfoy agredia severamente Hermione com sua marca particularmente cruel de magia Legilimente, que ela sentia uma pequena parte de si mesma se estilhaçando. O tempo não se importava que ele a estivesse despedaçando, despedaçando sua psique enquanto rasgava sua mente. Não se importava que ela se sentisse começando a enfraquecer, estilhaçando-se, pedaço por pedaço dolorido.

Não, claro que não.

O tempo não se importava com coisas triviais como essa. Ela não se importava com a guerra ou com os milhões de vidas que foram perdidas durante suas rotações. Ela não se importava se Voldemort vencesse ou se ele erradicasse o que restava da Ordem e o mundo fosse eclipsado por sua escuridão. A única coisa com que o tempo se preocupava era garantir que a lua se pusesse todas as noites e que Helios puxasse o sol para nascer todas as manhãs com sua carruagem dourada.

Os objetivos do tempo eram simples, nada ambiciosos; para trazer a promessa de um novo dia. A esperança de um novo começo, uma ficha limpa.

Mesmo que algumas pessoas não quisessem outro dia. Mesmo que a esperança fosse um luxo que algumas pessoas simplesmente não podiam pagar, não mais.

~*~

Os dias se arrastavam sem parar para Hermione. Ela repetia a mesma rotina chata e mundana a cada nascer do sol.

Suas manhãs começavam com Malfoy arrombando a porta de seu quarto – o som da madeira batendo violentamente na parede sempre a tirava do frágil estado de sonho em que se encontrava.

Ele ofereceria a ela a poção anti-magia.

Ela recusaria com um xingamento; "Vá se foder" ou "Vá para o inferno".

Malfoy ordenaria que ela bebesse, com mais força na segunda vez.

Hermione daria um tapa na mão estendida dele ou cuspiria na cara dele, o que parecesse mais atraente no momento, o que ela sentisse que reviraria mais o estômago de Malfoy. Na maioria das vezes, ela escolhia cuspir.

Ele reagiria de duas maneiras; ou paralisá-la com um feitiço e despejar o líquido em sua garganta, ou prendê-la contra uma superfície, abrir sua boca e forçar a poção em sua garganta como ele havia feito naquele primeiro dia. Como Hermione, ele frequentemente escolhia a mais volátil das duas opções.

Ela teve a sensação de que ele tinha uma atração doentia de satisfação por dominá-la dessa maneira. Provavelmente ficava excitado ao vê-la lutar embaixo dele, chutando e gritando enquanto ele a forçava a engolir a poção debilitante. O bastardo vil.

Depois, ele instruiria um elfo doméstico a esperar com ela enquanto a poção fazia efeito, e ele desapareceria. Os elfos conversavam com Hermione enquanto esperavam que ele voltasse, tentando acalmar a terrível tensão na atmosfera. O elfo conversava casualmente enquanto ela tinha um ataque, ignorando a maneira como ela revirava todos os móveis de seu quarto e socava as paredes enquanto fervia.

E quando Malfoy reaparecesse, ele invadiria sua mente instantaneamente. Sua marca intrusiva de magia iria bater em seu crânio com força, como uma marreta, antes que a imagem dele aparecesse em sua mente.

A rotina deles em sua mente era igualmente repetitiva; eles se materializariam na frente do hotel, lado a lado e olhando para a fortaleza que ela fez para mantê-lo longe de suas memórias. Ele fazia um comentário sarcástico, geralmente sobre sua aparência ou falta de criatividade ou elegância em seu design, então avançava e tentava derrubar as grandes portas duplas.