Secrets And Masks | Dramione

Pronta para morrer?

5 de fevereiro

Hermione não se arrependeu do que fez. Nem um pouco.

Ela não lamentava que de alguma forma – por algum milagre inesperado, um feliz acidente – conseguisse entrar na cabeça dele, não lamentava pelas memórias que ela havia invadido. Por que ela deveria lamentar? Não era diferente do que ele vinha fazendo com ela há meses. Não era pior, não era mais cruel do que qualquer coisa que ele tivesse feito com ela centenas de vezes.

A pequena marca em seu orgulho não era nem de perto uma punição adequada para expiar as coisas que ele havia feito. Não chegaria nem perto de limpar o sangue de seu livro, mas era um começo. Era a prova de que ela poderia machucá-lo, ela só precisava esperar seu tempo, esperar por outra oportunidade. Ele merecia ser punido pelas coisas que tinha feito. Ela queria machucá-lo, quebrá-lo, dar-lhe o gosto de seu próprio remédio. 

Então, por que ela se sentia tão culpada? Por que seu peito apertava toda vez que ela o via agora? Por que a pena crescia em seu peito toda vez que ela ouvia a voz dele? Por que toda vez que ele lançava o feitiço de "Legilimência" – a única palavra que ele havia dito a ela desde sua invasão – o som de seu soluço sufocado e estrangulado ecoava entre seus ouvidos?

Ela estava certa; sua voz quebrada havia se enterrado em sua cabeça. O pequeno gemido silencioso que escapou de seus lábios trêmulos queimava em sua mente. Inesquecível. Permanente.

Ele estava diferente com ela desde o dia do "incidente". Mais frio do que quando ela foi capturada pela primeira vez – se isso fosse possível. Ele não tentou mais provocá-la. Não tentou irritá-la antes que ele invadisse sua cabeça. Ele nem olhava para ela. Ele estava distante. Separado. Pesquisou sua mente sem palavras e observou suas memórias se desenrolarem sem dar a ela sequer um olhar de soslaio.

De certa forma, ela estava emocionada por ele não conseguir olhar para ela, por parecer evitá-la de todas as maneiras humanamente possíveis. Ela estava feliz porque isso significava que ela havia vencido. Ela tinha chegado até ele. Ela o feriu. Foi uma vitória pequena, mas ainda assim uma vitória.

As poucas vezes que ele foi forçado a olhar para ela, naqueles momentos fugazes e necessários, ele olhou em seus olhos, logo antes de se forçar a entrar em sua mente, seus olhos estavam mortos. Sem emoção. Sua Oclumência se formou em uma parede protetora ao seu redor. Forte e impenetrável.

Não, Hermione não estava arrependida pelo que tinha feito, ela só estava arrependida das coisas que tinha visto.

Ela odiava que toda vez que ela olhava para ele, toda vez que ela notava a parede de Oclumência em seus olhos, tudo o que ela conseguia pensar eram copos de vidro e o corpo de sua mãe, quebrado em seus braços. Ela odiava que toda vez que o observava escoltar Astoria pela propriedade, tudo o que ela podia ver era a maneira protetora como ele a envolvia em seus braços. A maneira como ele tremeu enquanto a segurava, sussurrando promessas de mantê-la segura em uma voz quebrada e assustada.

Hermione lamentou a mágoa, a dor e o desgosto que ela viu em seus olhos e desejou que ela pudesse apagá-lo – porque era tudo o que ela via quando olhava para ele agora. E eles o faziam parecer mais caloroso, mais vivo, e tornavam cada vez mais difícil para Hermione se lembrar do demônio que ele realmente era.

~*~

18 de fevereiro

Uma semana sem Malfoy foi uma felicidade. Felicidade absoluta do caralho.

Sua cabeça estava muito melhor. O indulto prolongado de seu tipo impiedoso de magia era quase reconfortante demais para imaginar, mais forte do que qualquer Poção Calmante ou Poção de Paz que ela já havia tomado. Parecia que ela estava à beira de se afogar desde sua chegada, e sua ausência finalmente permitiu que ela saísse da superfície e tomasse aquela primeira gloriosa lufada de ar. Sua falta de hemorragia e perda de sangue significava que sua força havia começado a voltar constantemente para ela, e ela descobriu que não precisava de poções de reanimação no terceiro dia de licença dele.