Broken People

Isabelle [stuck]

Despierta, despierta, despierta.
Tres veces, estamos acostumbrados a repetir tanto nuestras rutinas.
Vistiendo de colores llamativos,
pero nos vemos unos a los otros,
pobres son nuestras guerras contra nuestras mentes.
Y como aves arrastrándose en a los pies de un edificio hecho de huracanes que llevan nuestros nombres.
Escuchas nuestras burlas desde el suelo,
riéndonos, mintiendonos.
Porque ya estamos muertos, y aún así queremos seguir.
Un minuto, trece meses.
Nada.
Porque eso es lo que sentimos
al ver estrellas fugaces que pueden haber muerto hace mucho.
Sin anestesia, ocultando todo ese dolor.
Sacando poemas sin rima,
no habituales, relativos.
Uno, veintiún siglos.
Seguimos aferrados al pasado,
después de muertes inorgánicas.
Nos da miedo, atracados en nuestras propias mentes.
Disparando al aire, nada cae.
Porque el cielo no es azul
y nada llega más arriba.
¿Quién lo nota?
¿Nos ven en nuestras burbujas?
Y volvemos al negro,
tirando todo por las obras de teatro en las que vivimos.
En las tristezas de verano y calendarios felices.
Y repetimos, una otra vez.
Nos encadenan.