Constelação

Maniqueísta*

Onde há fumaça, há fogo, ou um feitiço "bombarda" mal executado. Naquele dia a fumaça escura e densa indicava um incêndio do qual ele certamente ele se orgulharia pelo resto da vida. Pelo menos era o que pensava Draco Malfoy, aos dezoito anos, no meio de sua breve carreira como comensal.

As chamas subiam lentamente até atingir os primeiros galhos das árvores maiores. Era o terceiro acampamento destruído e o trabalho estava apenas começando.

— Corra garoto! Atinja todo e qualquer objeto que se movimentar. — Rabastan Lestrange berrava a plenos pulmões enquanto passava por entre as árvores em alta velocidade, com a varinha em punho, desferindo todas as maldições imperdoáveis sem sequer mover os lábios. Ele seguia uma ordem e parecia se divertir. Imperio, e a vítima faria tudo o que fosse ordenado. Lestrange gostava de colocá-los de joelhos, quando acordavam do transe, eram alvejados pela rajada vermelha e dolorosa. Cruciatus, e se contorceriam em profunda agonia. Quando se cansava, finalizava o trabalho. Avada Kedavra, e os olhos tornavam-se estáticos, a vida se esvaia do corpo inerte e desfalecido.

A máscara tornava sua voz abafada e assustadoramente grave. Draco sempre gostara mais de Rabastan do que Rodolpho, justamente pelo fato de que o primeiro não era casado com sua tia, o que fazia dele uma pessoa muito mais estável e confiável, na medida do possível, é claro. Ao fim de cada missão ambos se jogavam sobre a vegetação quase morta, observando de longe o fogo completar sua jornada e consumir tudo o que encontrasse pela frente.

— Observe — o homem apontou para o céu após longos minutos do mais absoluto silêncio. Sua voz já estava normal, pois havia retirado a máscara. Draco olhou para o céu e seguiu o traçado já conhecido e a localizou. — Ursa maior! — Lestrange falou em voz baixa, com tamanha reverência que Malfoy imaginou se ele começaria a rezar, porque se começasse, o garoto faria questão de estuporá-lo, independentemente das consequências de suas ações.

— Os gregos contam que Calisto era a companheira preferida de Artémis, deusa da caça e que, assim como ela, tinha feito voto de castidade. — Rabastan continuou, ignorando a careta de Malfoy — Zeus, incontrolável e asqueroso como sempre, utilizando como desculpa uma suposta paixão avassaladora, violentou a jovem Calisto, pelo que Àrtemis se enfureceu e a expulsou do território das Ninfas. Hera, mulher ciumenta, e provavelmente alheia ao fato de que seu marido era um safado megalomaníaco sem escrúpulos, perseguiu Calisto, transformando-a numa ursa e tirando-lhe a voz, para que ninguém a socorresse, inclusive, Zeus.

— E Calisto morreu em algum momento da história, porque isso é uma tragédia grega. — Draco resmungou. As histórias de Rabastan geralmente não tinham qualquer lição de moral, então alguém morreria no final, ou ele simplesmente ficaria calado, até que Malfoy se cansasse de esperar alguma frase de efeito e deixasse o silêncio invadir a conversa.

— Calisto se viu obrigada a perambular pelas florestas, grávida, transfigurada em ursa — o homem continuou. — O filho que ela gerara foi criado por Licaonte, seu pai, e anos mais tarde, enquanto caminhava entre as árvores, Calisto o viu, e desesperadamente desejou poder abraçá-lo. Arkas, não sabendo que ela era a sua mãe, levantou a lança para matar o animal que o atacava. Zeus, observando de longe, desviou o golpe, transformou Arkas em um urso menor e levou ambos para o meio do céu, transformando-os em constelações, Ursa Maior e Ursa Menor.

Draco esticou as pernas, dobradas há algum tempo, e deixou o corpo relaxar sobre o solo nada confortável. Estava cansado e sonolento, perdendo o controle tantas vezes que as duas doses diárias de poção calmante não estavam fazendo efeito algum. Rabastan continuava contemplando as estrelas no céu. Parecia refletir em algo importante.