Coletânea de textos reflexivos.
Obra revoltada, insolente, perturbada e de sagacidade aguda. Cabe acrescentar, inclusive, que é heterogênea, pois nem tudo aqui é só acidez - também há espaço para resiliência. Escrita por alter egos, esconde em suas...
Ei-la, a mais nefasta das minhas mentiras: a juventude de vinte e poucos anos, que sustento numa carcaça muito moça e faço crer ser menina de tudo, pois não me foram concedidas as rugas que mereço.
Eu sou centenária, uma velha azeda e amargurada. Morri ao menos uma dúzia de vezes, sem velório ou missa de sétimo dia. Puseram-me para jazer em valas de terrenos sem nome, em terras governadas por abutres famintos, cujos bicos afiados rasgaram o pedaço de carne inerte que outrora fora meu cadáver.
Pois sequer fui legítimo cadáver, já que esta condição compete aos seres vivos já findados. E quando é que fui viva, afinal?
Sejamos francos - eu não passo de uma anomalia.
Eis que levanto da cova, a boca cheia de larvas (pois descortesias ainda tenho a dizer) e as córneas devoradas (pois não vale a pena enxergar). Quisera eu ter sido vítima dos mesmos vermes inocentes que engoliram nossos antepassados.
Mas, não! Fui banquete de parasitas de outra ordem: vermes maiores, fofoqueiros, farsantes, que roubam bolsas e relógios, que puxam o gatilho em pais de família, que procriam em banheiro público e que escondem seu mau-caratismo na risca de giz de um terno Gucci.
E, cá entre nós: estou estragada pelos dissabores de excessivos e cansativos e insuportáveis aniversários. Apenas me deixem! O tempo há de ser meu amigo e me fará apodrecer.
E quando este dia chegar, não quero ninguém sobre o meu túmulo dizendo que "poderia ter sido diferente", que "ela era tão jovem", que "tinha tudo na vida"... "que pena".
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