l'effet mer

un soir chez nous.

elle a toqué, hier soir. d'abord timidement, puis plus durement face au manque de réaction évident. deux tornades rousses lui sont tombées dessus à l'entrée. la dernière occupante a gueulé, cachée derrière la porte du placard ouvert.

« ferme la porte, ça caille, on a pas prévu de chauffer le couloir ! »

elle s'est avancée vers la lumière bleue. des post-it avaient été rajoutés sur le mur, des messages sans sens, qu'est-ce que ça fait d'être le type d'à côté, tchudak, la fin du monde commence avec la pluie, je suis en vrac, dieu ou la lucidité, le monde a cinq milliards d'années et j'en ai bien moins merde qu'est ce qui m'autorise à donner mon avis sur tout, j'ai honte d'être un homme, tu voulais le silence quand j'étais que musique, c'est quoi ton horizon, mais la mémoire non n'est pas seule et ma violence n'est pas nouvelle.

elle a fermé les yeux, collé ses paupières ensembles jusqu'à voir des couleurs.

« je repasserai. »