Dimension: Tome 1 - Les portails de l'Ombre

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     03h00.

     Les chiffres rouges de mon réveil m'éblouissent tellement que je dois battre plusieurs fois des paupières avant que mes yeux ne s'adaptent à la luminosité. Quelques perles de sueur recouvrent mon front. Ma poitrine se lève et s'abaisse frénétiquement au rythme des secondes. Un haut-le-cœur me force à me redresser. Pour ne pas déranger ma mère, qui dort avec la porte ouverte, je me rends à la salle de bain sur la pointe des pieds. Ce rêve n'a aucun sens...

     Debout devant le lavabo, le tapotement de mes mains humides rafraîchit instantanément mon visage. En relevant la tête, l'image que me renvoie le miroir est peu flatteuse. Une masse informe de cheveux dorés orne le sommet de mon crâne. Pour mettre un peu plus en valeur ce misérable portrait, deux poches bleuâtres soulignent mes yeux. Mes mains agrippent fébrilement la porcelaine froide et glissante pour contenir les tremblements de mes jambes. Il est encore trop tôt. Je retourne me coucher, le temps de quelques heures.

     Dehors, les premières lueurs du jour pointent à l'horizon. Les couleurs automnales habillent déjà les arbres de notre rue. Sans grande surprise, le réveil est un peu difficile. Je me prépare rapidement. Ma tenue est simple, conventionnelle, mais bien adaptée pour le voyage.

     J'ajuste le col de mon chemisier et en ferme un bouton supplémentaire afin de masquer la petite cicatrice longiligne qui orne ma clavicule gauche. Je l'ai toujours eue, d'aussi loin que je me rappelle. Peut-être que je me suis blessée dans mon enfance, mais je ne m'en souviens pas. D'après ma mère, il s'agit plutôt d'une tache de naissance.

     Je me retourne, j'inspire profondément et jette un dernier coup d'œil à tout ce qui fut ma vie jusqu'alors. Ma valise bien remplie m'attend dans un coin de ma chambre. Dans quelques heures, un vol m'emmènera à Los Angeles.

     Bien que la démarche soit difficile, quitter San Francisco est la meilleure décision que j'ai pu prendre. J'en ai besoin. La validation de mon transfert à UCLA pour commencer mon Master avait soulagé ma mère. Même si elle redoutait de s'accoutumer à la solitude, elle avait très bien compris à quel point il était important que je parte.

     Quand j'ai entamé mon premier cycle universitaire à Berkeley, mes parents étaient très fiers de moi. Fascinée depuis toujours par leur métier et par les articles qu'ils rédigeaient après avoir effectué un nombre incalculable de recherches, j'avais choisi de suivre leurs traces et de me lancer dans une formation de journaliste. Ce métier m'a toujours passionnée. Il me passionne encore, mais ma place n'est plus ici...

     Le dernier des imbéciles peut comprendre qu'il m'est désormais impossible de poursuivre mes études sur un campus qui me rappelle sans cesse la disparition du tant regretté Éric Porter, Professeur de la section Lettres et Journalisme. Je me sens incapable de soutenir plus longtemps les regards de compassion que m'adressent ses anciens collègues ou de garder la tête froide devant les marques d'affection répétées de mes camarades. Pire encore, je n'ai plus le courage d'assumer le mépris apitoyé de certains ou les larmes hypocrites des étudiantes qui font mine de regretter la disparition de leur enseignant dans le but d'attirer les bonnes grâces des autres professeurs.

     En bas, j'entends de l'agitation dans la cuisine. Ma mère doit probablement être en train de faire la vaisselle. Cette tâche m'incombe en temps normal, mais après les événements de la veille et la nuit qui a suivi, m'occuper de cette corvée m'était totalement sorti de l'esprit.

     Prenant appui sur la rambarde, je descends maladroitement les escaliers en faisant attention de ne pas basculer, emportée par le poids de ma lourde valise. Planifier n'a jamais vraiment été ma plus grande force, mais m'établir sur un nouveau campus loin de chez moi m'a forcée à me discipliner afin de préparer mes affaires. J'espère simplement ne rien avoir oublié...