stratosphère.

p.25 › Roshe a une copine.

« Stevie Wonder, ça te va ? »

Je hausse les épaules. Je ne suis même pas sûr de savoir qui c'est, mais cela semble plaire à Roshe. Dodelinant de la tête, il tape sur son volant en rythme avec le jazz diffusé par l'autoradio.

Roshe a beaucoup insisté pour passer me prendre à l'orée du lycée – non pour me déplaire – de sorte à ce que personne ne nous voit. Bien sûr ce n'est pas quelque chose qu'il cautionne, il le fait histoire de me faire plaisir. Personne n'apprécie être le secret de quelqu'un.

« Alors, où est-ce que tu nous emmènes ?

— Patience. Il faut d'abord que j'ailles chercher quelqu'un..., il minaude en s'engageant dans un rond-point.

— Hein ? je réagis alors que la force de l'auto m'écrase contre la portière. C'était pas prévu, ça.

Je pousse un juron en me cognant contre la poignée. Roshe conduit beaucoup trop vite.

— C'est une amie à moi, ne t'inquiète pas. Et puis elle est à l'université. »

Il tourne la tête et m'adresse un grand sourire. Alors qu'il se reconcentre sur la route, une ombre glisse sur son visage et rabaisse le coin de ses lèvres.

Nous roulons encore cinq minutes avant que Roshe ne se gare. La vieille bagnole grince, les pneux poussent un soupir en symbiose avec celui qu'il pousse lorsqu'il lâche le volant. Devant nous s'étale la zone industrielle de Blurdale, plus sombre, moins reluisante, mal fréquentée : c'est ici que les plus modestes croupissent à l'écart des petits vieux et des familles parfaites.

« Qu'est-ce qu'on attend ? je murmure en observant la barre de HLM décrépite qui nous fait face.

— Billie H.

Il a les yeux posés sur mes cuisses. Je sais qu'il ne fait que fixer le vague, mais ses prunelles noisette commencent peu à peu à me mettre mal-à-l'aise.

— Écoute Roshe, j'ajoute en tripotant le bord de ma manche. Pour dimanche...

J'hésite. Je ne sais pas comment lui avouer.

— Ouais, je sais ce que tu vas me dire : no homo, t'étais fatigué, t'avais pas les idées nettes...

— Non, ce n'est pas ce que...

— Tu peux démarrer, morveux ! » s'exclame soudain une voix depuis l'arrière du véhicule.

Je fais volte-face. Une portière claque, les banquettes s'aplatissent dans un gémissement et, enfin, une tête brune se glisse entre le siège conducteur et le siège passager.

Les mèches d'un carré emmêlé me chatouillent les narines, obstruant la vue aux yeux ambre qui se mettent à me fixer. Des effluves de cigarette parviennent jusqu'à mon nez et me laissent découvrir le visage de Billie H. Des poignets malingres, les mêmes cernes que Roshe, le regard vif : ils se ressembleraient presque.

« Kyrel, Billie H, Billie H, Kyrel. Voilà, entonne l'énergumène en appuyant sur le champignon.

— Ravi de faire ta connaissance, Billie, je déglutis en me retrouvant plaqué contre la boîte à gants.

— Billie H, rectifie la jeune femme en s'appuyant sur les fauteuils. Alors, c'est donc toi le petit copain de l'autre, là ? »

Je mets quelques secondes avant de me rendre compte qu'elle parle de Roshe. Nouveau silence.

« L'affaire Roshe et Kyrel demeure un dossier encore non-classé. » rétorque enfin le brun.