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7 - Caitriona

Olhei a sala, cada canto, objetos, texturas. Tons de preto e branco,

quando não, metálicos. Aquele lugar era como a alma do único habitante da casa: sem calor, fria, calculada, medida, ordenada. Não havia portas-retrato, porque também não existia vida pessoal para ele.

Permaneci olhando para frente. Eu não conseguia ainda emitir

qualquer palavra depois do que acabara de ouvir. Quem sabe os leitores teriam o mesmo choque, quando soubessem que o ator que já fez mais de 30 filmes e 5 Séries de TV era só um garoto no corpo de um homem? Se meus dedos estivessem sobre o teclado agora não demoraria mais que alguns segundos para digitar a manchete.

"Sam Heughan: Eu tenho síndrome do pânico".

Virei o rosto para ele lentamente e encarei seus olhos azuis. As

sobrancelhas bem desenhadas, como feitas por uma costureira celestial que borda ponto a ponto os riscos Dourados, que terminam curvos no contorno final.

Os fios de cabelo dourados que lhe traziam uma áurea dourada e

ingênua.

_Se você disser qualquer coisa agora, ajudaria bastante. _ ele

comentou com humor.

_Não seria você que deveria dizer? - repassei a pergunta.

_Eu sinto pânico, um medo sem explicação. Bate uma ansiedade,

como se alguém estivesse me vigiando e esse alguém me persegue. Sinto que

meu coração dispara e eu perco a respiração. Às vezes, dá vontade de desmaiar também.

_Já procurou um médico?

_Não.

_Mas tem que procurar! _ disse-lhe enfática. _ Onde estão seus agentes? Eles sabem?

_ Eles não sabem e..... estou bem. _ ele me disse.

_Agora. Mas e poucas horas atrás?

_Eu não queria ter feito você passar por isso.

_Não se preocupe comigo. _ cortei-o.

_Nem comigo.

Nós ficamos de boca aberta, com o discurso interrompido até que

rimos.

_ Nunca pensou que estaria aqui na minha casa, falando comigo e

ouvindo esse tipo de história chata e infeliz, não é?

Eu não respondi prontamente. Ele estava realmente certo, eu não

poderia nem sonhar com esse encontro do destino.

_Pela sua cara não parece ser minha fã. _ observou.

_Ah! Não? Você acha que eu tenho cara de quê? De ser sua mãe? _

fingi que estava brava.

_Nãooo. Mas sinto em você um grau de seriedade.

_Sente? Como assim sente? _ franzi a testa.

Ele estendeu a mão e pegou a minha, apertou-a com força e

continuou segurando. O que ele estava sentindo? Por que estava me olhando tão fixamente? Não resisti e puxei a mão de volta amedrontada.

_Viu?_ perguntou-me.

_O quê?

_Você não consegue nenhum grau de intimidade. Existe uma