When The Sun Rises | The Darkling

☀️8☀️

O Darkling era uma figura de preto, uma sombra prática e viva, enquanto cavalgava para fora dos portões do palácio.

Uma jovem de apenas seis anos ou mais, olhava pela janela enquanto ele fazia isso. Seu queixo estava apoiado nas costas das mãos, empoleirado no beiral, a festa ainda em plena atividade atrás dela, impulsionada pela demonstração da Conjuradora do Sol. Seu vestido era rosa, coceira e cheio de babados e ela precisava desesperadamente de um cochilo. Seu rosto estava manchado com o glacê dos bolinhos servidos depois do jantar e, por trás dos olhos, ela ainda podia ver a luz branca ofuscante da Conjuradora do Sol.

Ela viu o Darkling. Sua capa ondulando com a brisa, quase levantando vôo. As histórias que sua babá lhe contou sobre um cavaleiro misterioso, desaparecendo e reaparecendo como um fantasma. Lá estava ele diante de seus olhos. Ela estremeceu, puxando a bainha da perna da calça de seu pai, apontando para fora da janela em perigo. Ela viu ele. Ela tinha certeza disso. Direito? Seu pai olhou para fora, seu bigode pontudo quase roçando o vidro. Ele se inclinou para perto, mas não viu nada além da noite impermeável, uma escuridão tão profunda que era quase anormal. Talvez porque fosse.

“Não há nada, Annika”, disse o pai, erguendo-a nos braços. " E hora de ir para a cama."

Mas a garota tinha certeza. Ela o tinha visto, um vazio negro, um espectro, um demônio, o prenúncio da morte. Ela sabia que era verdade. Naquela noite, ela sonharia com ele, mas não seria feliz.

Não, seria um pesadelo.

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O aniversário de 14 anos de Alina veio e se foi sem nenhuma palavra do Darkling.

Então, seu aniversário de 15 anos também chegou e se foi.

Mas todos os dias ela iria cuidar dele. Ela manteve os olhos no horizonte, esperando contra a esperança que ele aparecesse milagrosamente, uma mancha negra recortada pelo sol. E todas as noites ela adormecia não em sua cama, mas na dele, uma vela tremeluzindo na mesinha de cabeceira, uma luz noturna que não era de sua própria autoria. Apenas no caso, ela diria a si mesma. Apenas no caso de.

Ela pensou que haveria um limite para sua solidão. Um fundo que ela iria atingir. Afinal, ela estava cercada de amigos. Ela assistiu às aulas, ela desenvolveu seu poder. Ela lutou em escaramuças sob o olhar atento de Botkin, ela aproveitou sua convocação com Baghra dia após dia. Ela até começou cursos de cotilhão, sob coação, é claro. Uma ordem trazida pela Rainha. Apesar de como ela protestou, apesar das cartas de reclamação que escreveu para o Darkling, nenhuma palavra veio dele em resposta. E então ela tinha que passar as tardes duas vezes por semana aprendendo qual garfo foi feito para qual prato, qual vestido combinava com qual evento e qual penteado era considerado picante ou quais eram considerados afáveis ​​e adequados. Foi inútil. Foi frustrante. Foi uma  perda de tempo .

E foi aí que ela se encontrou em um sábado particularmente quente. Um onde ela preferia estar do lado de fora, vagando por entre as árvores, deixando o sol mergulhar em sua pele pálida. Mas, em vez disso, ela estava presa lá dentro usando um espartilho amarrado com tanta força que ela lutava para respirar e alfinetes que cravavam em seu couro cabeludo, não importa o quão gentil Genya tentasse ser ao vesti-la.

"Cotovelo para cima", Irina, a covarde instrutora de cotilhão, advertiu mais uma vez. Ela era uma mulher mais velha, seu cabelo grisalho puxado para trás em um coque impressionantemente apertado sem um único fiapo escapando. Ela usava um vestido todo preto, apertado na cintura, com uma gola alta forrada de babados. Ela era fundamentalmente estreita, com membros longos e um rosto contraído com um nariz em bico, dando-lhe a impressão geral de um corvo vestido.

Alina gemeu, empurrando o cotovelo para cima mais uma vez. Uma de suas mãos descansou no ombro de Vasily, a outra ao lado dele perto da parte inferior de sua caixa torácica. Não ajudou o fato de Vasily ser alguns centímetros mais alto do que ela, esguio como um salgueiro, e a duração de cada número parecia ser mais longa do que a anterior. Seu bíceps tremia simplesmente tentando manter a pose.