Сборник отзывов [заморожен]

Злые ветра Запада (неформат)

Совсем неформат, но нельзя не поделиться

~~~

В прологе обязательно кто-то должен умереть. (В "Погоне за счастьем" было так же)
Причём глупо, словно смерть стояла рядом, смотрела на все потуги героя, насмехалась над его желанием жить. Но при этом немного медлила, давая надежде возможность ослепить, отвлечь, расслабить, чтобы нанести самый подлый удар. Последний удар.

Вообще, понимаю, что читать "Злые ветра Запада" после Bloodborn - это дикое комбо. Мрачный викторианский стиль при слиянии с постапокалиптическим вестерном рождает офигенно крутые образы в воображении. Комбинация, надо сказать, вышла на славу: эдакий викторианско-стимпанковский Дикий запад с вкуснейшей атмосферой контрастов. Мрачный ужас (все по дедушке Лавкрафту) переплетается с колючим пустынным ветром. Жаркое солнце с кровавой луной.
И да, сейчас я абсолютно не объективна.
Мнение может быть бессвязным и несколько странным, ибо пишется по ходу прочтения.

Нельзя так писать.
Нет, серьёзно!
Впереди ещё много работы, а эта безумная и классная атмосфера, захватившая в первых абзацев, не желает меня отпускать. Я думала, что не особо люблю такой стиль повествования. Да почему думала? Я и не люблю, когда так: глубокие философские размышления, приправленные крепким словцом, буйный стиль повествования, который хватает тебя за шкирку и бросает в прямом смысле на передовую. Но тут так удачно подобраны слова, так уместно они стоят, так ловко утаскивают за собой. Динамика просто заряжает энергией, ведь сама этой буйной энергией пропитана чуть более, чем полностью.
Блин, мне бы так научится (и буду учится).
Эдакий нагловато-хамоватый текст, которого не волнует мнение читателя о нем самом, на фоне текстов, жаждущих читателю понравится, в душу западает сильно. Мол: "Детка, криви губки сколько хочешь, но мы ведь оба знаем, что ты ко мне вернёшься, когда захочешь настоящих ощущений".
Да, да, да! Я возвращаюсь. Ибо того стоит.

Глубина погружения в события на все 200% (последний раз такое было, когда читала Мураками). Прямо чувствуется, как скрипит на зубах песок, как мешается маска, как нещадно палит солнце. Так и мерещится, что ботинки вместе с одеждой покрылись пылью, а злой ветер неприятно колет незащищенные лицо и руки.
Но это ещё ничего. Терпимо, пока повествование не заводит в Форт-Кросс. Полный пороков и грязи, здесь задыхаешься от дымящих сигарет, брезгливо оглядываешь мужиков, которые опрокидывают бутыли с огненной водой и лапают размалеванных девиц легкого поведения. Вот они - остатки цивилизации с её низменными потребностями. Так и хочется отсюда убежать, пока эта воронка не засосала, пока ещё есть шанс выбраться.