Se Viola Beene fosse um cheiro, Rigel Stantford taparia o nariz. Se ela fosse uma cor, ele com certeza não a usaria. Se fosse um programa de TV, ele desligaria o aparelho. Mas ela era apenas uma maluca expansiva e sorridente que infernizava a sua vi...
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O sr. Stantford era como um dementador, sugando a felicidade à sua volta, deixando apenas tristeza e escuridão no lugar.
O padre Cadence sorriu e andou apressadamente até nós. A mamãe continuava imóvel. - Retiro o que disse sobre nada no mundo intimidá-la. Aquele homem a intimidava, não era preciso mais que um par de olhos para perceber. Minha vontade era cutucá-la e fazê-la se mover, dizer qualquer coisa, reagir.
─ Eliza que bom ver você. ─ o padre motejou com os dentes à mostra. ─ Viola. ─ Estendi a mão para ele. ─ Deus a abençoe. Está bonita hoje. ─ continuou, fazendo festinha em minha cabeça.
─ Obrigada.
─ A-acho melhor eu voltar outra hora. ─ mamãe murmurejou. Os olhos continuavam fixos no homem de terno azul escuro. Talvez ele estivesse dementando a alma dela, por isso ela não conseguia se mover.
─ Fique. Eu já estava de saída. ─ A voz do sr. Stantford era firme e contida, mas havia algo mais; algo sob a superfície lutava para vir à tona. Ele passou por nós, como se fossemos invisíveis, exalando arrogância por todos os poros.
A mamãe abaixou a cabeça.
Qual era o problema dela? Ela nunca abaixava a cabeça.
A expressão no rosto do padre Candece remetia a um vulcão prestes a entrar em erupção. Ele afrouxou o colarinho diversas vezes, e não parava de suar.
─ Um minuto. ─ pediu.
A mamãe não respondeu, mas eu balancei a cabeça indicando que estava tudo bem, e ele acompanhou o sr. Santford até a saída. Olhei para o rosto impassível da mamãe, os finos cabelos castanhos presos em um rabo de cavalo, o nariz pequeno um pouco queimado do sol e, seus olhos encontraram os meus. Sua boca se abriu, por um momento pensei que diria alguma coisa, mas não.
─ Foi bom conversar com você, Max. Apareça mais vezes. ─ Ouvi quando o padre disse.
─ Você está bem? ─ perguntei . Ela se virou pra mim, os cílios batendo depressa, a pele descorada.
