Trust - Newtmas

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Au début, les deux gladiateurs se contentaient de se regarder, attendant que l'un d'eux entame la première action. Newt ayant une patience olympienne, ce fut le Champion qui chargea son adversaire le premier.
Newton se rappelait des paroles de son laniste, il ne devait pas se dévoiler dans la première partie du combat. Il se contentait juste d'esquiver rapidement les attaques du grand gaillard et de les parer si nécessaire, afin de le laisser se fatiguer. Le seul problème que le blond n'avait jamais rencontré jusque là était que son ennemi était très endurant, et qu'il ne montrait pas le moindre signe de fatigue. D'un bout à l'autre du cercle creusé dans le sol, les pieds s'enfonçant dans le sable à force de rester immobiles, le soleil tapant sur chaque parcelle de la peau de deux concurrents, ils se regardaient. Ils s'entretuaient mentalement, ils réfléchissaient à une stratégie d'attaque. Puis d'un geste vif, le chauve lança une dague qui était calée dans sa ceinture en direction de Newt qui, au lieu de l'esquiver, l'attrapa juste devant ses yeux. Le blond observa la position de son adversaire, qui était légèrement tourné vers sa gauche. Il lança à son tour la dague, tournant légèrement au dernier moment son poignet afin que la dague se dirige vers la gauche. Le chauve fut surpris quand il bondit sur le côté, certain d'avoir esquivé, alors que la dague se plantait jusqu'à la garde dans son biceps.
Ils s'attaquèrent une nouvelle fois de front, et une erreur de la part de Newt lui valut une légère plaie sur la pommette, près d'une cicatrice qu'il avait depuis sa plus tendre enfance. L'ancien Myrakien réussit cependant à faire une petite coupure sur l'épaule du chauve alors que l'éditeur annonçait une pause, obligeant l'arbitre à les séparer.

Ils rejoignirent leurs lanistes respectifs, et Newt but quelques gorgées de la gourde d'eau qu'Aris lui tendait.

« Laisse une de tes lames à ta ceinture et sert toi de ton bouclier pour cette manche. Vu comme vous êtes partis, il y en aura au minimum trois, si ce n'est plus. Mets y plus d'entrain, on a l'impression que tu ne veux pas te battre, déclara calmement le maître du blond.
- Auguste je-
- Tu dois y retourner, le coupa sèchement ledit Auguste. »

Aris avait nettoyé la petite plaie du garçon et ce dernier retourna face à son adversaire. Il dégaina de sa main gauche son épée, et saisit son bouclier dans sa main droite. Comme l'avait dit Aris, le harnais tomba dans le sable et ne le gêna plus. Les spectateurs furent étonnés et firent bientôt des commentaires sur le tatouage du garçon.

« Impressionnant !
- Tu penses qu'une créature pareille existe ?
- C'est effrayant !
- On dirait les bestioles des légendes ! »

Comme précédemment, ce fut le Champion qui attaqua le premier. La lame en avant, le bouclier devant le torse, il fonçait droit sur Newt qui se contenta de l'esquiver et de lui frapper le dos du manche de son épée. On aurait presque pu croire que le blond se jouait de lui, qu'il effectuait une danse envoûtante et qu'il n'était pas atteignable.
Les deux hommes savaient se servir de leurs boucliers, parce que malgré toutes les attaques effectuées, aucune n'était parvenue à toucher l'ennemi. Les gladiateurs commençaient à montrer des signes de fatigues, des coups légèrement moins précis pour le grand chauve, un petit essoufflement pour le blond. L'éditeur annonça la fin de la manche, et l'arbitre les sépara pour qu'ils aillent rejoindre leur laniste.

« Très bien Newt ! Il ne t'a pas touché, je t'ai bien enseigné la maîtrise des armes et boucliers. Tu n'as plus besoin du tien. Je te laisse terminer ce combat de la manière que tu le souhaites. Sans te faire tuer bien sûr.
- Tu peux gagner Newt ! Tu vas gagner. Pense à ta liberté, pense à Krokmou ! C'était ca hein ? C'est bien le nom de ton-
- Oui, le coupa Newt alors que l'arbitre l'appelait. »

Newton avait laissé son bouclier près de son maître, et faisait de nouveau face à son adversaire. Ce dernier semblait encore plus énervé qu'avant. Sûrement n'avait-il jamais pris autant de temps à mettre hors-jeu un ennemi.
Ils se regardaient depuis quelques minutes, laissant le temps au spectateurs de s'impatienter et de faire entendre leur indignation.
Le chauve s'élança une fois de plus et Newt fit une entaille profonde dans le bras gauche de son ennemi, qui lui fit la même sur son bras droit. Le blond grimaça tandis qu'il plantait sa deuxième lame dans la cuisse du chauve. Newton se mouvait sur le sable, autour du Champion et essayait de donner des coups bien précis alors que ce dernier attaquait... Exactement comme un viking. On scandait son nom, aucun ne croyait à la victoire de Mors Rubrum. Pour cause, Newt se déconcentra quelques secondes et la lame du chauve vint lui tailler la cuisse droite. Un petit cri de douleur lui échappa. Une longue estafilade, tout en longueur, pouvait se voir. Elle débutait au milieu de sa cuisse et se terminait au niveau du genou, ou peut-être au dessus.
À cause de sa récente blessure, ses esquives se faisaient moins rapides, mais il réussit tout de même à infliger des dégâts conséquents au corps de l'armoire à glace lui faisant face.
L'éditeur mit fin à la manche, et Newt rejoignit son laniste aussi rapidement que sa blessure le lui permettait.